Loveletter 2016

Elena MacKenzie

1

Vorwort

2

Travis

Travis

Kennt ihr diese Männer, die du hasst, du regelrecht verabscheust, die dich trotzdem nicht loslassen? Travis ist einer dieser Männer. Am Anfang war er nur ein Kunde von vielen. Aber dann ...

Ich habe ihn heute wieder getroffen. Er besitzt dieses wahnsinns Apartment mitten in der City. Für seine Treffen mit Frauen wie mir würde es auch ein stinknormales dreckiges Zimmer irgendwo im schlimmsten Viertel von München tun. Irgendeine billige Absteige, in der er die Dinge mit uns tut, die er mit seiner Freundin nicht tut. Ob er sie je gefragt hat, weiß ich nicht. Wahrscheinlich ist er zu feige, ihr zu sagen, wie er es gerne hätte. Die Männer halten sich bei Professionellen nie zurück. Im Bett eines Callgirls kennen sie keine Hemmungen. Im Bett der eigenen Frau führen sie sich auf, als hätten sie plötzlich keine Eier mehr.

Jedenfalls ruft er mich selten an, um mich zum Essen auszuführen, um vor Geschäftspartnern mit einer tollen Frau aufzutrumpfen oder einfach nur, um Gesellschaft zu haben. Nein, Travis tickt so nicht. Er kommt immer sofort zur Sache. Deswegen weiß ich, was mich erwartet, sobald ich die 120 qm Luxus betrete, von der seine Freundin wohl nichts ahnt.

Als er mit heute die Tür öffnet, hat er kaum ein Lächeln für mich übrig. Sein Blick gleitet nur kurz, aber gierig, über meinen Körper, mustert das schwarze Kleid aus glänzender dünner Seide, das nur knapp meine Oberschenkel bedeckt, und tritt dann stumm zur Seite, um mich einzulassen. Er schließt die Tür hinter mir, nickt zuvor nur kurz Nate, seinem ewigen Schatten und Bodyguard, dann wendet er sich zu mir um und kneift die Augen zusammen.

»Du bist spät«, knurrt er düster, wischt mit den Händen über den dunkelgrauen Stoff seines wahnsinnig teuren Anzugs. Er trägt niemals Anzüge, die weniger als 15.000€ gekostet haben. Travis zeigt gerne, was er besitzt. Er ist eingebildet und arrogant, aber seinen Stil mag ich. »Du weißt, ich mag es nicht, wenn du zu spät kommst.«

»Dann sag deinem Fahrer, er soll das nächste Mal einfach die Verkehrsregeln missachten, wenn er mich abholt.«

Er streicht sich über die muskulösen nackten Unterarme, die Ärmel seines weißen Hemds hat er aufgekrempelt, leckt sich über die Lippen und presst sie dann fest aufeinander. Travis ist 42, verboten attraktiv, hat ein sehr kantiges, hart geschnittenes Gesicht, hohe Wangenknochen und Augen, die so blau sind wie Kornblumen. Aber diese Augen sind kalt. Ich glaube, Travis ist unfähig zu fühlen. Seine Freundin ist nur seine Freundin, weil er diese Beziehung als Geschäft sieht. Sie sieht gut aus, ihr Vater ist nicht nur reich, sondern auch wichtig, und er hat, was Travis gerne hätte, Kontakte, die bis ganz nach oben reichen. Manchmal redet Travis, wenn er mit mir fertig ist. Dann wirkt er fast normal.

»Zieh dich aus, dann knie dich mit dem Gesicht zur Tür hin und warte, bis ich dich hole«, befiehlt er und ich tue es. Schiebe die Träger meines Kleids von meinen Schultern und lasse es zu Boden gleiten. Darunter trage ich nichts. Travis hasst es, wenn ich Unterwäsche trage, sie auszuziehen hält nur auf.

Ich knie mich auf den grünen Marmor, die Kälte durchzuckt mich, einen Augenblick halte ich die Luft an. Ich setze mich auf meine Fersen, lege die Hände auf meine Oberschenkel und senke den Blick. So warte ich darauf, dass er mir den nächsten Befehl gibt. Manchmal lässt er mich für Stunden hier sitzen, manchmal nur Minuten. Diese Spannung, die durch die Ungewissheit entsteht, turnt mich an. Travis mag vielleicht ein Arschloch sein, aber ich stehe auf die Dinge, die er mit mir tut. Sie turnen mich an, lassen mich feucht werden, schon in dem Moment, in dem ich seinen Namen im Display meines Handys sehe.

Ich atme zitternd ein, als ich ihn näher kommen höre. Ich schließe die Augen, wage nicht, mich zu bewegen und lausche Gespannt auf seinen schweren Atem. Hat er sich ausgezogen? Ist er schon nackt, oder noch bekleidet? Wird er mich schlagen, streicheln, mich mit Eiswürfeln berühren, mich fesseln? Ich bin auf alles vorbereitet. Mein Puls rast vor Nervosität. Alles ist möglich. Alles hat er mich schon spüren lassen.

Er packt mein langes Haar, wickelt es sich grob um die Faust und zerrt meinen Kopf nach hinten gegen seinen Schwanz. Ich sehe zu ihm auf, er ist nackt, seine Brustmuskeln zittern unter der Anstrengung, die Kontrolle zu behalten. Seine Blick ist gierig auf mich gerichtet. Er legt seine freie Hand um meine Kehle und drückt zu. Ich keuche nicht, zucke nicht zurück und wehre mich nicht. Er hasst es, wenn ich mich ihm zu schnell ergebe. Deswegen funkle ich ihn herausfordernd an und knurre leise, lege meine Finger auf die Hand, die mich würgt. Er zieht härter an meinem Haar, schmerz breitet sich in meiner Kopfhaut aus. Seine Härte reibt über meinen Hinterkopf. Er stöhnt leise.

»Dreh dich um und nimm ihn in den Mund.«

Ich lächle zufrieden, weil ich weiß, dass er es liebt, wenn ich ihn ganz tief bis in meine Kehle aufnehme. Langsam wende ich mich ihm zu, ohne den Blick auch nur für eine Sekunde von seinem Gesicht zu nehmen. Er beißt sich nervös auf die Unterlippe, als ich eine Faust um seinen Schwanz lege. Er hat das Kondom schon übergezogen. Er kennt die Spielregeln: Sicherheit geht vor. Ich reibe ihn, während meine andere Hand seine Hoden massiert. Travis stöhnt leise und zieht mit einem kräftigen Ruck an meinen Haaren.

»Lutsch ihn, jetzt!«, stöhnt er heiser.

Ich lecke über seine Länge, küsse seine Spitze und sauge kurz daran, bevor ich ihn in den Mund nehme. Ihn tief in mich aufnehme, bis er an meinen Rachen stößt, ich das Gefühl habe, zu ersticken, jeden Moment brechen zu müssen. Er hält mich dort fest und lässt erst locker, als ich ein röchelndes Geräusch von mir gebe. Ich lasse ihn aus meinem Mund gleiten, hole Luft und beginne, an ihm zu saugen, mit der Zunge seine Unterseite zu streicheln. Sein Unterleib zuckt und er stößt sich gierig in mich. Sein Atem geht laut und keuchend. Ich lege meine Hände auf seinen festen runden Hintern, drücke meine langen Nägel in seine Haut, weil ich weiß, dass ihn der Schmerz nur noch mehr anspornt.

»Verdammt schneller«, keucht er und stößt heftiger in meinen Mund. Verdammt, ich bin so feucht zwischen den Beinen, ich kann es kaum erwarten, ihn endlich in mir zu spüren. Alles in mir verlangt danach, meine Finger zwischen meine Beine zu schieben, aber ich weiß, dass ich das nicht darf. Travis und ich sind ein eingespieltes Team. Er kennt meine Regeln, ich seine.

Er zieht sich aus mir zurück, seine Hand noch immer in meinem Haar, dreht sich um und zieht mich hinter sich her, noch bevor ich auf die Füße kommen kann. Ich krieche auf allen Vieren hinter Travis her, der mich auf den Billardtisch zuzieht, der keiner mehr ist, weil er überall Fesselvorrichtungen hat. Er befiehlt mir, mich mit dem Oberkörper auf den Tisch zu legen, dann fesselt er meine Hände zu beiden Seiten des Tischs, so dass sie weit auseinander gestreckt sind. Ich bin ihm so völlig ausgeliefert und dieses Gefühl erregt mich. Das lasse ich nicht bei jedem Kunden zu, denn dieses Spiel kann schnell sehr gefährlich enden. Meine Freundin Trish hatte es ganz plötzlich nicht mehr nur mit einem Mann zu tun, sondern mit sechs, die sie nacheinander eine ganze Nacht immer und immer wieder vergewaltigt haben. Daher, gib die Kontrolle nur ab, wenn du ihm vertrauen kannst. Regel #2.

Travis stellt sich hinter mich. Ich kann ihn jetzt nicht mehr sehen, aber ich fühle ihn. Seine Hände streichen über meinen Körper, meine Seiten nach oben, meinen Rücken hinunter und dann über meinen Arsch. Er knetet meine Backen, zwickt sie grob, dann schlägt er zu. Meine Haut brennt an der Stelle, fühlt sich heiß an. Er nimmt sich nicht zurück, wenn er mich versohlt. Und ich will es auch gar nicht. Ich liebe es, wenn der Schmerz durch meinen Körper peitscht, jeden Nerv in mir anspricht, ihn zum schreien bringt.

Travis schlägt noch einmal zu. Dann noch einmal. Dann streichelt er über die pulsierende Stelle, küsst sie und beißt hinein. Ich stöhne leise auf und versuche instinktiv, meine feuchte Hitze näher zu ihm zu schieben. Ich will ihn endlich spüren. Travis rammt in einer stummen Ermahnung grob einen Finger in mich. Er mag es nicht, wenn ich ihn dränge. Auch nicht, wenn ich genau weiß, dass er so dringend in mich will, wie ich ihn dort haben möchte. Er krümmt seinen Finger und streichelt mich innerlich. Ich seufze vor Gier nach mehr. Seine Zunge leckt über meinen brennenden Hintern, seine Zähne kratzen über meine Haut. Er drückt einen Finger zwischen meine Schamlippen und beginnt, meine Klitoris zu reiben. Oh ja, ich will mehr davon. Will, dass er noch mehr Blitze durch meinen Körper jagt. Will betteln und wage es nicht, weil er sich sonst vielleicht zurückzieht und mich Minutenlang leiden lässt. Also schweige ich beharrlich. Und warte ab. Ich wage nicht einmal, mit meinem Unterkörper zu zucken. Und das ist die härteste Folter von allen.

Travis zieht seinen Finger aus mir zurück und beugt sich über mich. Ich spüre seinen Schwanz in meiner Poritze, seinen Körper auf meinem und bin vom würzigen Duft seines Deos umgeben. Meine Sinne drehen völlig durch. Ich verbrenne vor Gier. Mein Inneres fühlt sich so leer an, dass ich verzweifeln möchte. Es sehnt sich danach, ausgefüllt zu werden. Fick mich endlich, möchte ich schreien.

Travis richtet sich hinter mir auf und packt brutal meine Hüften. Mit einem harten Stoße dringt er in mich ein, Schmerz durchzuckt mich so heftig bis in meine Fußspitzen, dass ich sofort komme. Ich schreie auf, ziehe mich um ihn zusammen, umklammere mit meinen Fingern das Holz, an das ich gefesselt bin. Mein Unterleib zuckt in heftigen Wellen. Travis zieht sich langsam zurück, dann stößt er sich wieder in mich. immer schneller, immer härter. Die Wellen in mir sind kaum abgeklungen, da bündelt sich dieses Prickeln in mir wieder fester zusammen und löst einen erneuten Orgasmus aus. Mit Travis ist es immer wild und hart und schmerzhaft. Und dieses Schmerzhaft bringt mich dazu, oft und immer wieder zu kommen.

Travis keucht hinter mir und seine Stöße werden immer unkontrollierter, seine Finger bohren sich immer tiefer in mein Fleisch, dann erstarrt er stöhnend, zieht sich zurück, stößt langsam wieder in mich und bricht auf mir zusammen. Sein Atem geht so heftig wie meiner. Und es ist gut, dass ich an den Tisch gefesselt bin, sonst würden meine zitternden Beine unter mir nachgeben. Ich fühle mich ausgelaugt, erschöpft und herrlich durchgevögelt. Wenn Travis nur nicht so ein Arschloch wäre, könnte es ganz nett mit ihm sein.

Er löst sich nach wenigen Atemzügen von mir, befreit mich von den Fesseln und wendet sich von mir ab. »Anziehen und raus hier!«, kommandiert er, ohne mich noch einmal anzusehen. Das Geld liegt in einem Umschlag auf der kleinen Kommode neben der Tür. Dort liegt es immer. Denn wenn Travis mit mir fertig ist, dann war es das. Außer er trägt mich in sein Bett, dann will er reden und dass ich über Nacht bleibe. Heute will er das offensichtlich nicht. Das sind diese Momente, in denen ich mich auch nach 2 Jahren in diesem Job noch dreckig fühle. Wenn Kunden mich wie Abfall behandeln. Ich torkele mit weichen Knien auf mein Kleid zu. Mit zitternden Beinen und High Heels ist das so eine Sache. Travis steht nackt vor dem Fenster. Es interessiert ihn nicht, dass unten Autos vorbeifahren und Menschen laufen. In München ist jeder viel zu beschäftigt mit sich selbst, als dass er hier nach oben in den dritten Stock sehen würde. Ich schlüpfe so schnell es geht in mein Kleid, damit ich hier wegkomme.

»Nächsten Mittwoch um die gleiche Zeit. Wir werden Besuch haben«, sagt er leise.

Besuch, das bedeutet, er wird mich teilen. Ich verlasse schweigend das Apartment. Es ist noch hell draußen. Für den Rest des Tages habe ich frei. Mich an das Isar-Ufer zu legen kommt nicht infrage. Nicht im Bikini. Jeder könnte sonst wohl die leuchtend blauen Flecken sehen, die Travis auf meiner Haut hinterlassen hat. Vielleicht lasse ich einfach das Kleid an? Aber wer legt sich schon mit Kleid an den Strand?

3

Highland Secrets

Leseprobe

1. Kapitel

Schon eine halbe Stunde über der Zeit. Ich konnte nur hoffen, dass dieser Anwalt Mr Ferguson nach mir nicht noch andere Termine hatte. Es war aber auch wie verhext. Heute war einer dieser grauenhaften Tage, an denen alles schiefging. Erst hatte das Museum in letzter Minute eine andere Restauratorin eingestellt, eine mit mehr Erfahrung. (Wie konnte eine frisch von der Universität kommende Restauratorin bitte Erfahrungen sammeln, wenn keiner ihr eine Chance gab?) und dann hatte ich auch noch den Bus zurück in mein kleines Zwei-Zimmer-Apartment verpasst und musste laufen. Ein Taxi konnte ich mir einfach nicht leisten. Nicht von den wenigen Reserven, die sich noch auf meinem Bankkonto befanden.

Die letzten Überbleibsel aus dem Erbe meiner Eltern. Wenn ich nicht bald eine Arbeit fand, dann würde ich auf der Straße sitzen – oder ich musste wieder bei meiner Großmutter einziehen, was ich absolut nicht in Betracht ziehen wollte. Alice Kent war einer dieser kontrollsüchtigen Menschen, die immer und zu jedem Zeitpunkt über das Leben anderer informiert sein wollten, gleichzeitig aber mit Ignoranz und Gefühlskälte bestraften. Ich war bei ihr aufgewachsen, nachdem meine Eltern bei einem Zugunglück in der Nähe von London gestorben waren. Damals war ich vierzehn, und vielleicht war ich auch nicht besonders umgänglich. Trotzdem war das Zusammenleben mit meiner Großmutter alles andere als angenehm.

Ich lief die lange Villenstraße hinunter und suchte mit den Augen nach der Hausnummer 143. In diesem Gebäude hatte der Anwalt, der mir eine Einladung geschickt hatte, sein Büro. Ich hatte keine Ahnung, was er von mir wollte. Auf meine Nachfrage am Telefon hatte er nur geäußert, dass es um eine wichtige Angelegenheit ginge, über die er nur sprechen dürfe, wenn ich persönlich vor ihm erscheinen würde.

Ich hatte also zähneknirschend den Bus bis ans andere Ende von London genommen und war hergefahren und lief jetzt auf der Suche nach dem richtigen Haus durch den Regen. Die Absätze meiner Kaufhausschuhe klackerten auf den Steinplatten, Pfützenwasser spritzte mir an die Waden und drang durch meine Seidenstrumpfhosen. Ich hätte mir gerne etwas anderes angezogen, aber dafür war nicht mehr genug Zeit geblieben, weil ich vom Museum aus noch einmal nach Hause musste, um das Schreiben des Anwalts zu holen, das ich es liegen gelassen hatte.

Ich konnte nicht sagen, dass es mich sonderlich interessierte, warum Mr Ferguson mich unbedingt persönlich sehen wollte. Bei meinem Glück hatte ich irgendwann irgendwo eine rote Ampel überfahren und die Strafe nicht bezahlt. Trotzdem befand ich mich jetzt auf dem Weg in die Kanzlei, weil ich, wenn auch nicht zuverlässig, zumindest pflichtbewusst war. Und wenn ich tatsächlich eine Rechnung übersehen hatte, dann würde ich diese zahlen, solange ich noch dazu in der Lage war.

Endlich stand ich vor dem Haus Nummer 143. Wie alle anderen Gebäude hier, stammte es aus der Viktorianischen Ära und war sehr gut in Schuss. Dunkelrot verputzte Wände, weiße Rahmen um die Fenster, ein niedriger schwarzer gusseiserner Zaun und Blumenkästen, in denen Stiefmütterchen blühten, vor den hohen Fenstern. Ich ging die Stufen zur Eingangstür hoch, betätigte die Klingel und während ich wartete, verschloss ich meinen Regenschirm mit den süßen Pudeln, richtete meinen anthrazitfarbenen Bleistiftrock und die dazugehörige Kostümjacke, die ich extra für die Vertragsunterzeichnung im Museum angezogen hatte.

Eine Dame mittleren Alters öffnete mir, lächelte mich leicht verschnupft an und musterte mich mit hochgezogener Stirn.

»Sie sind Ms Sands?«

Ich nickte unsicher und unterdrückte ein Schnauben, weil mir ein Regentropfen an der Nasenspitze hing.

»Kommen Sie rein, bitte. Mein Mann wartet in seinem Büro auf Sie. Sie sind spät dran«, sagte die Dame, unter deren perfekten kastanienbraun gefärbten Haaren sich sicher schon graue verbargen. Sie trug ein hellblaues Kostüm von der Art, wie sie die Queen gerne trug. Dieses war mit Sicherheit auch in einer ähnlichen Preisklasse wie die der Queen.

Sie trat beiseite und ließ mich in einen geräumigen Eingangsbereich treten. »Stellen Sie Ihren Regenschirm bitte dort hinein.« Sie wies auf einen Schirmständer, ich kam ihrer Bitte mit einem unechten Lächeln nach. Es kam selten vor, dass mir jemand vom ersten Augenblick an unsympathisch war, doch diese Frau war es. Ihr arroganter Blick, der mich immer wieder taxierte, das aufgesetzte Lächeln, das nur gerade so um ihre Lippen spielte und ihre stolze Haltung aus der sprach, dass sie sich als etwas Besseres fühlte. Zumindest sah ihre Hochsteckfrisur besser aus als meine, was nicht daran lag, dass ich eben noch durch die Straßen von London gehetzt war, sondern weil meinen Kopf nur ein einfacher Dutt zierte, während ihre Frisur aussah wie die eines Profis, mit vielen Haarnadeln, einem kunstvoll verzierten Kamm am Hinterkopf und einer dunkelgrünen Seidenblüte über ihrem Ohr.

Ein kurzer Kontrollblick in den Garderobenspiegel offenbarte mir, dass sich zahllose hellrote Strähnen aus meinem Dutt gelöst hatten und wirr um mein Gesicht herumstanden. Zudem war der Kajal um meine moosgrünen Augen herum verlaufen und ich sah aus wie ein Waschbär, was nicht am Regen lag, sondern an der Tatsache, dass ich irgendwann zwischen meiner Wohnung und hier im Bus angefangen hatte zu heulen, weil es mit der Anstellung im Museum nicht geklappt hatte.

Gemälde zu restaurieren war schon mein Traum, seit ich als kleines Mädchen einmal meiner Mutter bei der Arbeit zugesehen hatte. Wie sie eingetaucht war in ihre Aufgabe, in das Antlitz einer Frau, die schon Jahrhunderte zuvor gestorben war. Es hatte auf mich gewirkt, als holte meine Mutter mit ihrer Arbeit diese Frau aus einem langen Dornröschenschlaf in unsere Zeit. Ganz so, als würde sie eine Zeitreise in die Zukunft machen und uns von ihrem Leben in der Vergangenheit erzählen. Noch heute sah ich die dunklen Augen und die schwarzen Haare der jungen Lady of Chamberlain vor mir und meine Mutter, die diesem Gesicht Stück für Stück wieder Leben einhauchte.

Ich strich schnell mit meinen Händen über mein Haar und steckte ein paar der Strähnen hinter meine Ohren. Zumindest fülle ich meinen Rock besser aus als die etwas zu dünne Mrs Ferguson, dachte ich zufrieden mit meiner Sanduhrenfigur.

Mögen dünne Frauen gut in engen Hosen aussehen, aber ein paar Kilo mehr schaden nicht, wenn man einen eng anliegenden Rock trägt, fand ich schon immer. Andere lassen sich einen Hintern wie J.Lo. ihn hat viel Geld kosten, ich hatte ihn von Natur aus. Mrs Ferguson sollte ruhig sehen, dass ich zufrieden mit mir war, also straffte ich meine Schultern, drückte meine üppige Brust etwas heraus und schritt an der älteren Dame vorbei auf die Tür am Ende des Ganges zu, an der ein goldenes Schild angebracht war, auf dem in schwarzen Buchstaben Kanzlei Mr Ferguson stand. An der Tür angekommen klopfte ich an. Ohne auf Mrs Ferguson zu warten, trat ich ein, als von innen ein »Herein« ertönte, und schloss mit einem Lächeln auf den Lippen die Tür direkt vor der Nase der unfreundlichen Dame.

»Ms Sands«, begrüßte mich ein kahlköpfiger Herr in den Fünfzigern. Er stand von seinem großen Ohrensessel auf, der sich perfekt in das dunkel gehaltene Büro einfügte. Alle Regale, Schränke und auch der Schreibtisch waren aus dunkelbraunem massivem Holz gefertigt und hatten bestimmt ein Vermögen gekostet. So wie wohl auch der Rest des Hauses. Vielleicht hatte ich einfach den falschen Beruf gewählt. Aber bei der Vorstellung an die vielen trockenen Paragrafen, die man als Anwalt zu lernen hatte, schüttelte es mich innerlich.

»Guten Tag«, entgegnete ich und trat weiter in den Raum, mir dessen unangenehm bewusst, dass meine dreckigen Schuhe nasse Flecken auf dem glänzenden Parkett hinterließen. Es war angenehm warm im Raum, was mich freute, weil ich etwas durchgefroren war. Eine leise Stimme in mir hoffte, dass mein Aufenthalt hier lange genug dauern würde, um mich aufwärmen zu können. Der Sommer war dieses Jahr eher ein Spätherbst, was nicht nur mich, sondern auch sämtliche Schulkinder Englands enttäuschte. Die Sommerferien waren eine Katastrophe.

»Setzen Sie sich!«, forderte Mr Ferguson freundlich lächelnd und wies mir einen von zwei Sesseln in der Nähe des Kamins.

Ich nahm Platz und sah verlegen in die zuckenden Flammen, meine Hände im Schoß gefaltet. Jetzt fühlte ich mich doch etwas nervös mit leichten bis mittelstarken Krämpfen im Magen. Was konnte ein so gut betuchter Anwalt von mir wollen? Eigentlich war ich mir sicher, dass ich mir nichts zuschulden kommen lassen hatte. Verwandte, die mir irgendwelche Reichtümer vererben könnten, hatte ich auch keine mehr.

Meine Eltern waren vor acht Jahren ums Leben gekommen und hatten mir das wenige hinterlassen, mit dem ich mein Studium finanziert hatte. Meine Großmutter, meine einzige noch lebende Verwandte, war, soweit ich wusste, in den letzten Stunden nicht verstorben – ich hatte sie heute Vormittag erst telefonisch gesprochen. Und Geld hatte sie ohnehin kaum. Auch hier galt: soweit ich wusste. Somit war ich ziemlich einsam auf der Welt.

Mr Ferguson beugte sich über das Sprechgerät auf seinem Schreibtisch. »Alie, bring uns doch bitte etwas Tee! Unser Gast sieht mir ein wenig unterkühlt aus.« Dann griff er nach einem großen Umschlag, trat um den Tisch herum und setzte sich auf den anderen Ledersessel.

»Gut, dass ich vorhin noch das Feuer gemacht habe. Ich mag es gern gemütlich hier drin.« Er lächelte freundlich, hielt mir seine Hand hin, ich ergriff sie. »Leonard Ferguson, und Sie dürften also Linda Sands sein«, stellte er fest und musterte mich aufmerksam, ohne den abschätzigen Blick, den seine Frau vorhin hatte. »Sie sind vierundzwanzig?«

Ich nickte.

Mr Ferguson war leicht untersetzt, seine Augen grau und er trug einen schwarzen Anzug. Auf dem weißen Hemd, dessen oberster Knopf offenstand, prangte ein rostfarbener Fleck in Höhe seiner Brust. Er musste sich beim Essen bekleckert haben. Ich unterdrückte ein Grinsen. Zumindest wirkte er auf mich viel sympathischer als seine Frau, die gerade zur Tür hereinkam und einen Servierwagen vor sich herschob, auf dem das Porzellan leise klirrte. Sie schob den Wagen zwischen unsere Sessel, warf ihrem Mann ein kurzes Lächeln zu und ging wieder, ohne mich eines Blickes zu würdigen.

Mr Ferguson goss Schwarztee in unsere Tassen. »Milch? Zucker?«

»Ja, bitte.«

Er reichte mir meine Tasse nachdem er fertig war, ich nahm sie nickend und pustete in den dampfenden Tee.

»Dann wollen wir mal.« Er zog Papiere aus dem Umschlag, musterte mich kurz, dann die Papiere und lächelte ein weiteres Mal zufrieden. »Das sind dann wohl Sie?«

Er hielt mir ein Foto von mir hin, von dem ich nicht die leiseste Ahnung hatte, wann das gemacht wurde, aber es zeigte mich auf dem Campus der Universität unter dem Baum, unter dem ich bei gutem Wetter gerne saß und las. Es musste kurz vor Beginn des letzten Semesters gemacht worden sein. Ich trug auf dem Bild nur eine Bluse und einen dünnen Sommerrock.

»Ja, das bin ich«, sagte ich und sah Mr Ferguson verwirrt an.

Er legte das Foto beiseite. »Dann können wir weitermachen.« Er blickte ernst auf das cremefarbene Papier in seinen Händen. »Sie wissen, wer Mr Robert MacLeod ist?«

Ich war noch verwirrter. »Sie meinen Professor MacLeod?«

»Genau.«

»Er war für zwei Semester mein Professor an der Universität.« Professor MacLeod war nur Gastdozent gewesen. Aber ich hatte ihn als sehr netten, aufgeschlossenen und um seine Schüler bemühten Mann kennen gelernt. Er war schon älter gewesen. Ende sechzig vielleicht? Er hatte etwas von einem Adligen an sich. Er war immer sehr vornehm gewesen, hatte sich sehr gewählt ausgedrückt, war dabei aber nie arrogant rübergekommen.

»Mr MacLeod hat mir dies hier zukommen lassen, bevor er von uns gegangen ist.«

»Er ist …?« Ich schluckte den Kloß in meiner Kehle herunter. Obwohl ich ihn nur kurz gekannt hatte, versetzte mir diese Nachricht einen Stich.

»Ja, bedauerlich. Ich bin schon seit vielen Jahren Anwalt der Familie. Es ist … nun ja, ein etwas außergewöhnliches Schreiben. Ich lese Ihnen am besten vor, was da steht.« Er machte eine kurze Pause, musterte mich, wohl um sich zu vergewissern, dass ich ihm zuhörte. Dann rückte er seine Brille auf der Nase zurecht und schielte mich über die kleinen runden Gläser hinweg abwartend an.

»Lesen Sie!«, forderte ich ihn auf und nippte an meinem Tee.

»Liebe Ms Sands, es wird Sie überraschen, dass ich mich gerade an Sie wende, aber glauben Sie mir bitte, wenn ich Ihnen sage, dass ich wichtige Gründe habe. Es wäre vielleicht leichter gewesen, Sie einfach wegen einer Arbeit nach Glenoak Hall zu bitten, aber das wäre nicht der wirkliche Grund. Ich hoffe, Sie verzeihen es mir, wenn ich es trotzdem so angehe und Sie bitte, nach Glenoak Hall zu kommen, wo Sie einige Gemälde restaurieren sollen, die von großer Wichtigkeit für meine Familie sind. Und wenn ich es bemerken darf, auch für Sie, Ms Sands.

Als Dank für Ihre Mühen werden Sie gut bezahlt. Mein Anwalt wird alles in die Wege leiten. Aber ich möchte noch einmal betonen, dass diese Gemälde, wenn es auch die wertvollsten Besitztümer auf Glenoak Hall sind, nicht der eigentliche Grund für Ihre unbedingte Anwesenheit auf dem Familienbesitz sind.

Bitte richten Sie sich auf einen längeren Aufenthalt ein und machen Sie sich keine Sorgen wegen eventueller Verpflichtungen in London! Mr Ferguson wird sich um alles kümmern, auch um sämtliche finanzielle Belange.

Mit ergebensten Grüßen, Ihr Professor MacLeod.«

Hatte ich Mr Ferguson mit offenem Mund angestarrt? Ich kann es nicht sagen, aber einige Augenblicke lang, war ich unfähig zu sprechen oder zu denken. Dann setzte ich mich auf und sah den Anwalt zweifelnd an. »Ich soll nach Glenoak Hall kommen? Wieso soll ich die Gemälde restaurieren? Er wird nie erfahren, ob sie restauriert worden sind. Ich verstehe nicht ganz.«

»Ich kann Ihnen leider nicht viel mehr sagen. Er betont in seinem Brief an mich nur noch einmal, wie äußerst wichtig es ist, dass Sie seiner Bitte nachkommen.«

»Und Sie sollen für alles aufkommen? Verstehen Sie mich nicht falsch, aber ich bin so gut wie pleite.«

»Na dann kommt das hier doch gerade recht«, sagte er und zwinkerte mir zu. »Wir reden hier von einer Bezahlung für Sie in Höhe von fünfhunderttausend Pfund.«

Schockiert riss ich die Augen auf. »Fünfhunderttausend Pfund? Aber das kann ich nicht annehmen! Das geht nicht!« Mein Herz schlug so schnell, dass es mir aus der Brust zu springen drohte.

»Warum nicht? Sagten Sie nicht gerade Sie wären pleite?«

»Ja, aber das Geld würde für die Restaurierung einer ganzen Galerie reichen.«

»Es handelt sich um eine ganze Galerie. Sie sollten wirklich annehmen, Professor MacLeod war das sehr wichtig. Er hat auf Ihr Können vertraut. Und das ist wirklich viel Geld.« Er zog die Stirn kraus und sah mich ernst und aufmunternd an.

Ich dachte darüber nach. So genommen hatte der Anwalt recht. Es sah nicht danach aus, als würde ich in den nächsten Wochen Arbeit finden. Dieser Auftrag würde mich einige Zeit über Wasser halten. Und, wenn diese Gemälde auf dem Anwesen der MacLeods waren, einer sehr alten Familie, dann mussten es wirklich großartige Gemälde sein. Solche Kunstwerke zu restaurieren, würde mir nicht nur einiges an Erfahrung einbringen, vielleicht auch einen Namen machen. Und mal ehrlich, welche andere Option hatte ich schon?

»Wo befindet sich Glenoak Hall?«

»Auf der Isle of Skye, in der Nähe von Dunvegan. Etwa zwölf Stunden von London.«

Zwölf Stunden. Das war nicht gerade nebenan. Aber andere Pläne hatte ich nun mal nicht. Und ich wollte schon immer mal Schottland sehen, überlegte ich mir. Und was hatte ich schon zu verlieren? Eigentlich konnte ich nur gewinnen, auch wenn ich nicht wirklich wusste, was ich von all dem halten sollte. Aber Professor MacLeod war immer ein Mann gewesen, dem ich vertraut hatte. Ich hatte keinen Grund, damit jetzt aufzuhören. Trotzdem musste ich noch einen Punkt klären.

»Im Brief steht, die Gemälde wären nicht der wahre Grund, was dann?«

»Dazu darf ich leider nichts sagen. Der Professor möchte sie in der Angelegenheit nicht beeinflussen, aber glauben Sie mir, wenn ich Ihnen sage, dass es weder kriminell noch gefährlich ist.«

Ich dachte darüber nach und versuchte dabei, das ungute Gefühl in meiner Brust zu ignorieren. Mich reizte dieses Angebot sehr, wen nicht? Hier ging es um eine enorme Summe Geld. Ich knabberte auf dem Nagel meines kleinen Fingers, eine nervige Angewohnheit, aber das half mir beim Nachdenken. »Wann soll es losgehen?«

»Morgen wird Sie ein Fahrer abholen. Können Sie bis dahin all Ihre Angelegenheiten geklärt haben?«

So viel gab es da nicht zu klären. »Ja.«

2. Kapitel

Der Wagen, der mich abholte, war überraschenderweise kein Taxi. Nein, ich durfte nobel in einem Mercedes Benz mit Extraausstattung reisen. In der Bar befanden sich gekühlter Saft und Champagner und einen DVD-Spieler gab es auch. In meiner unscheinbaren Kleidung fühlte ich mich dem Chauffeur gegenüber im Nachteil und auch in dem Auto fühlte ich mich fehl am Platz. Aber all dieser Luxus – und zwei Gläser des köstlichen Champagners – ließen mich meine Fehlplatzierung schnell vergessen.

In meinen zwei Koffern befand sich dann auch nicht wirklich viel, nur die wenigen Kleidungsstücke, die ich als tragbar erachtet hatte. Den restlichen Raum vereinnahmten meine Arbeitsutensilien. Die Fahrt verbrachten der Fahrer und ich in einvernehmlichem Schweigen. Das bot mir die Gelegenheit, die wundervolle ländliche Gegend, die Skye ausmachte, in mich aufzunehmen. Wälder wurden von Weiden abgelöst, auf denen Schafe vor sich hindösten. Kleine Ortschaften lagen ruhig und verträumt zwischen Hügeln und Bergen. Unser Weg führte uns an der Küste vorbei und an mehreren Lochs; Loch na Cairidh, Loch Ainort, Loch Sligachan und Loch Harport, um nur die größeren zu nennen. Der Himmel war hier genauso grau wie der über London, aber das Wetter konnte mir egal sein, da ich die meiste Zeit sowieso im Haus mit meiner Arbeit verbringen würde. Schließlich war ich nicht zur Erholung hier, sondern um die so oft erwünschten Erfahrungen zu sammeln.

Dunvegan war die Art Kleinstadt, die ich mir immer vorgestellt hatte, wenn ich an die Highlands dachte. »Lange Zeit war die Stadt eine wichtige Hafenstadt, mittlerweile ist sie eher Touristenmagnet. Fast alle Touristen kommen hier her, um Dunvegan Castle zu besuchen«, klärte mich mein Chauffeur auf. »Sie sollten sich die Burg auch anschauen, solange sie hier sind! Viel mehr gibt es hier auch nicht. Ein oder zwei nette Restaurants, ein paar Andenkenläden und Hotels. Oh, vielleicht noch eine Bootstour zu einer der Robbeninseln.«

Im Großen und Ganzen wirkte Dunvegan romantisch und verträumt. Es gab ältere Häuser, aber die meisten schienen mir keine hundert Jahre alt. Eine gewöhnliche Kleinstadt ohne Besonderheiten, fast schon ein wenig enttäuschend, denn eigentlich hatte ich viel mehr historische Gebäude erwartet. Das Leben steppte definitiv woanders. Nach nur fünf Minuten, einem Bäcker, einem Fleischer und einem Pub, hatten wir Dunvegan durchquert und befanden uns wieder auf freiem Gelände. Hier und da stand noch ein einsames Haus.

Es ging eine recht angenehme Straße entlang, die manchen Motorradfahrer dazu veranlasste an uns vorbeizupreschen. Nach wenigen Minuten nahm unser Auto eine Abzweigung auf eine unbefestigte Straße, die sich einen recht steilen Hügel hinaufschlängelte auf dessen Spitze ein großes Anwesen thronte, das umgeben war von grünen Hecken, so dass man erst nur das dunkelgraue Dach sah und zwei eckige Zinnen bewehrte Türme, die zu beiden Seiten des Gebäudes aufragten. Das eigentliche Haus, ein großer, rechteckiger Kasten mit hohen Fenstern, unzähligen Erkern und einem von Säulen eingefassten Eingang, konnte man erst erblicken, nachdem wir das hohe gusseiserne Tor durchquert hatten. Eine lange Auffahrt führte an einem alten, bemoosten Springbrunnen vorbei, in dessen Mitte ein wenig bekleideter Held einen Drachen erlegte.

Grundstück und Haus machten einen gepflegten Eindruck, aber etwas anderes hatte ich auch nicht von Professor MacLeod erwartet. Das Auto hielt vor dem Haus und ich war gespannt, wer und was mich in Glenoak Hall erwarten würde.

Der Fahrer öffnete den Kofferraum und nahm mein Gepäck. Mit einem Nicken wies er mich an, ihm zu folgen, was ich tat. Wir hatten die drei Stufen, die zur prachtvoll mit Schnitzereien verzierten Eingangstür führten, noch nicht ganz erreicht, als ein älterer Herr in Smoking und mit runder Nickelbrille auf der Nase die Tür öffnete.

Nach kurzer Musterung lächelte er freundlich, und dieses Mal hatte ich den Eindruck, dass dieses Lächeln ernst gemeint war. »Ms Sands, schön Sie begrüßen zu dürfen.« In seinen Augen funkelte etwas, das, wenn ich es nicht besser wüsste, mich an sexuelle Bewunderung erinnerte, was natürlich eine Täuschung meinerseits war, denn nachdem ich geblinzelt hatte und den Herrn unter zusammengekniffenen Lidern hervor ansah, musste ich feststellen, dass er eher kühl wirkte.

»Mein Name ist Alfred, ich bin der Butler im Haus. Treten Sie ein!« Er nahm dem Fahrer die Koffer ab, bedankte sich knapp bei ihm und schickte ihn zurück nach London.

Ich folgte Alfred eine breite Treppe hinauf in das Obergeschoss. Das Klacken meiner Absätze wurde von einem dunkelroten Teppich geschluckt, der jede einzelne Stufe umhüllte und auch den langen Flur oben zierte, auf dessen einer Seite mehrere Türen abgingen. Der Flur wurde von gedimmten Lampen erhellt, die über Kommoden oder Gemälden an den Wänden angebracht waren.

»Das Badezimmer befindet sich am Ende des Ganges. Das ist das einzige im Haus, sonst gibt es nur noch eins im Schlafzimmer des Herrn. Aber das dürfte kaum ein Problem darstellen.« Schwang da Sarkasmus mit in der heiseren Stimme des Butlers? »Im Erdgeschoss gibt es noch zwei Toiletten; das Gäste-WC und das für die Angestellten. Sie können das Gäste-WC gerne benutzen, wenn Sie sich unten aufhalten. Dann müssen Sie nicht immer nach oben.«

Da ich annahm, dass er keine Antwort von mir erwartete, entgegnete ich nichts. Ein kalter Luftzug streifte meine Wange und meinen Nacken. Irgendwo zog es. Ich hoffte, dass es in meinem Zimmer wärmer war als hier im Korridor. Ich mochte es nicht, wenn es kalt war. Meine Muskeln fühlten sich dann ganz steif an und ich konnte nicht gut arbeiten.

Alfred öffnete eine dunkle Holztür und ließ mich vor sich eintreten. »Ihr Zimmer. Ich hoffe, Sie werden sich wohlfühlen. Scheuen Sie sich nicht zu bitten, wenn Sie noch etwas benötigen.«

Bemüht, meine Begeisterung über das atemberaubende Zimmer nicht nach außen dringen zu lassen, sah ich mich um. Ein großes, breites Holzbett dominierte das Zimmer, das passend zum altmodischen Stil des gesamten Hauses mit Blumentapeten verziert war. Ein riesiger Kleiderschrank stand hinter mir direkt neben der Tür. Mir tat derjenige leid, der dieses Monstrum vielleicht einmal aus dem Haus tragen musste, wenn der Schrank nicht mehr der Zeit trotzte. Er wirkte wie aus einem Stück geschaffen, so massiv war er. Das Holz an einigen Stellen schon rissig, die aufgemalten Blumen verblasst, aber er war noch immer schön. Damals wurden Möbel noch für die Ewigkeit gebaut. Wenn ich so gut erhaltene alte Dinge sah, musste ich oft den Kopf über unsere schnelllebige Zeit heute schütteln, in der nichts mehr lange hielt. Dieser Kleiderschrank hier hielt schon gut zweihundert Jahre.

An der Wand über dem Bett hing ein Landschaftsgemälde, das, wenn ich mich nicht täuschte, den Wald zeigte, der hinter dem Anwesen anschloss. Ein Waschtisch mit einer Metallschüssel und einem Keramikkrug stand zwischen zwei Rundbogenfenstern. Dem Bett gegenüber befand sich ein Sekretär, der mich vor Neid erblassen ließ. Vielleicht sollte ich fragen, ob ich dieses Schmuckstück mitnehmen durfte, wenn ich wieder abreiste. So einen wundervollen Schreibtisch wollte ich schon immer besitzen.

In einem kleinen schwarzen gusseisernen Ofen brannte ein Feuer, ich konnte die Flammen durch eine Scheibe hindurch tanzen sehen. Jemand hatte das Zimmer für mich geheizt. Wahrscheinlich Alfred. Sehr umsichtig von ihm.

Alfred stellte meine beiden Koffer in der Mitte des Zimmers ab. »Ich werde sie sofort ausräumen. Ich möchte nur Molly, meine Frau, schnell fragen, wann das Essen bereit ist. Sicher sind Sie hungrig nach der langen Fahrt.«

Jetzt, wo Alfred es ansprach, verspürte ich tatsächlich ein flaues Gefühl im Magen. »Sie müssen die Koffer nicht auspacken. In dem sind ohnehin nur Arbeitsmittel. Ich schaffe das alleine, danke.« Er war es vielleicht gewohnt, sämtliche Arbeiten für seine Arbeitgeber zu erledigen, aber ich wiederum war es nicht gewohnt, bedient zu werden. Es war mir unangenehm. Er würde sich daran gewöhnen müssen, dass ich einige Dinge lieber selber machen wollte.

»Dann werde ich nach Molly sehen. Dort gibt es eine Sprechanlage, mit der können Sie mich rufen, sollten Sie etwas wünschen. Früher gab es einen Klingelzug, aber der wurde schon vor Jahren abgeschafft. Drücken Sie einfach den Knopf. Es gibt in jedem Zimmer ein Gegenstück, ich werde Sie also hören.« Ich nickte, wusste aber, dass ich das bestimmt nicht tun würde. Schon die Vorstellung, meine Stimme würde durch jedes Zimmer im Haus tönen, jagte mir Schauer den Rücken hinunter.

»Oh und Ms Sands, die Maske dort auf dem Bett«, er deutete auf eine Karnevalsmaske, wie ich sie aus Venedig kannte, wenn ich den historischen Filmen und Dokumentationen trauen durfte, die ich gesehen hatte, »ist für den Maskenball, den der Herr heute Abend gibt. Er möchte, dass sie daran teilnehmen. Sie haben doch ein Kleid mitgebracht?« Alfred sah mich unter hochgezogenen Augenbrauen fragend an.

Eigentlich wollte ich alles andere als an einem Maskenball teilnehmen, ich war nicht gerne unter vielen Menschen, aber abzulehnen erschien mir als unhöflich, zumal der Butler mich so eindringlich anblickte, dass ich gar nicht wagte, abzusagen. Ich nickte überrumpelt und zugleich nicht in der Lage, meine gute Erziehung zu vergessen. Das einzige Kleid, das ich eingepackt hatte, wäre zwar denkbar schlecht für eine solche Veranstaltung, aber es musste ausreichen. Mehr als ein schlichtes Kleid für eventuelle Restaurantbesuche konnte man von mir nicht erwarten, schließlich war ich nicht zum Vergnügen hier.

Nachdem Alfred das Zimmer verlassen hatte, das in der nächsten Zeit meines sein würde, untersuchte ich alles genauer. Der dunkelbraune Kleiderschrank war leer und roch leicht muffig, was wohl am Alter lag. Über dem Bett lag eine weiße geblümte Tagesdecke aus glattem Stoff ausgebreitet, unter der Decke befand sich die wohl fülligste Daunendecke, die ich je gesehen hatte. Unter der würde ich sicher nicht frieren. Im weißen Sekretär lagen Briefpapier und Stifte bereit und warteten darauf, von mir benutzt zu werden. Ich legte ein paar meiner eigenen Notizblöcke und Stifte dazu. Als ich meine Erkundung beendet hatte, beschloss ich, die lange Autofahrt von meinem Körper zu duschen und mich für diesen Maskenball einigermaßen vorzeigbar herzurichten.

Das Badezimmer am Ende des Ganges war ganz im Gegensatz zum Rest des Hauses modern, aber schlicht eingerichtet. Den Boden zierten schwarze Fliesen und die Wände weiße mit kaum sichtbaren grünen Marmorierungen. Es gab eine Dusche mit breitem Kopf, der das Wasser über mich rieseln ließ wie sanften Regen, und eine Eckbadewanne. Alles schien noch nicht allzu alt zu sein.

Frisch geduscht fühlte ich mich gleich viel besser und zu allem bereit. Ich ging, nur mit meinem schlichten schwarzen Kleid bekleidet, in mein Zimmer zurück, um meine Haare zu machen. Nachdem ich eine Weile probiert hatte, entschied ich mich für locker aufgestecktes Haar. Ein Blick auf die Uhr meines Handys zeigte, dass es bereits acht Uhr am Abend war. Ich lauschte auf Geräusche von unten, konnte aber nichts hören, was darauf hinwies, dass die Gäste schon eingetroffen waren.

Mit der Maske in der Hand wand ich mich vor dem Spiegel, der über dem Waschtisch angebracht war und strich zufrieden über meine Rundungen. Das schwarze, eng anliegende Kleid betonte gut, worauf ich ohnehin schon stolz war. Das ausgeschnittene Dekolleté gab nicht zu viel preis, betonte aber trotzdem meine Körbchengröße C genau richtig. Die Länge des Kleides war gerade so lang, dass es meine Oberschenkel verdeckte, die mein einziger Makel waren. Sie waren etwas zu dick.

Ich betrachtete aufgeregt aber auch mit einem leicht mulmigen Gefühl die Maske. Sie war mit schwarzem Samt bezogen, der Rand war mit Pailletten besetzt, die silbern im Licht der Deckenbeleuchtung funkelten. Am oberen Rand waren weiße weiche Daunenfedern befestigt, die sanft wogten, wenn man die Maske bewegte oder darauf atmete.

Ich setzte die Karnevalsmaske zögernd auf und sah in den Spiegel. Mir stockte der Atem. Sie verdeckte mein Gesicht und hob zugleich meine grünen Augen auf eine geheimnisvolle Weise hervor. Sie ließ sie regelrecht leuchten und verlieh ihnen einen wundervoll anziehenden Glanz. Und sie betonte meine dezent rot geschminkten Lippen. Diese Maske verlieh mir eine Schönheit, die mir fremd war, mich aber faszinierte. Und sie machte mich anonym.

Ich konnte mich unter den Gästen bewegen, ohne dass sich danach jemand an mich erinnern oder mich wiedererkennen würde, wenn er mir mal begegnete. Das Wissen um diese Anonymität verlieh mir Mut, den ich sonst nicht hatte, wenn ich mich unter Menschen bewegte. Eine mir unbekannte Selbstsicherheit breitete sich in mir aus.

Ich war vielleicht stolz auf meine Figur, die ich immer gerne betonte, aber das tat ich nur, um von meinem offensichtlichen Makel abzulenken; der Unsicherheit im Umgang mit Menschen. Irgendwann hatte ich mitbekommen, dass die Menschen dir Fehler verziehen oder sie gar nicht erst bemerkten, wenn du hübsch warst. Sie ließen dir mehr durchgehen, wenn du in ihren Augen schön warst. Nur bei der Person, bei der dieser Trick am allermeisten hätte funktionieren sollen, funktionierte er gar nicht – bei meiner Großmutter.

Versagen war für sie undenkbar. Wenn ich versagte, wurde ich mit Missachtung bestraft. Missachtung, die je nach Schweregrad meines Versagens über Tage hinweg reichte. Das hieß: keine Worte, die sie an mich richtete. Kein Essen, das sie für mich kochte. Keine Wäsche, die sie für mich wusch. Sie tat einfach so, als gäbe es mich nicht. Dieses Verhalten meiner Großmutter hatte mich dazu gebracht, mir immer alles abzuverlangen. Ich war nie zufrieden, aber immer darauf bedacht, alles perfekt zu machen. Es hatte mich zu jemandem gemacht, der sich von allen zurückzog, um immer noch besser zu werden. Ich besaß keine Freunde und kannte nur mein Fortkommen. Mein Leben bestand aus Arbeit und dem Versuch, in allem fehlerfrei zu sein. Dieser Lebensstil in der selbstauferlegten Einsamkeit wiederum war schuld daran, dass ich mich unter Menschen unwohl fühlte. Ich war dann immer leicht nervös, was sich in aufgeregtem Plappern niederschlug.

Ich sah die Maske in meinem Spiegelbild an und lächelte. Zeit einmal auszubrechen, einmal jemand anders zu sein. Mich bis zu dem Punkt treiben zu lassen, wo mein Mut mich verließ.

Mein Herz klopfte aufgeregt, als ich die Tür öffnete und nun doch leises Stimmengewirr von unten heraufdrang. Ich ignorierte das ängstliche Ziehen in meinem Magen, atmete tief ein und trat in den Flur hinaus. Eine kichernde Frau in einem sehr kurzen grünen Kleid mit blonden Haaren bis zur Taille kam die Treppen hinaufgerannt, wandte sich laut kreischend zu einem Mann in weißem Hemd, dunkler Anzugjacke und Kilt um, der hinter ihr herkam und unter seiner Maske hervor grinste. Sie liefen eilig an mir vorbei, ohne mich zu bemerken. Die Frau verschwand im Bad, warf dem Mann die Tür vor der Nase zu und dieser blieb seufzend vor der Tür stehen.

Ich lachte leise vor mich hin, weil ich die Szene romantisch fand. Vielleicht waren sie ein Paar. Dann wandte ich mich ab und steuerte in meinen silbernen Riemchensandalen die Treppe an. Von unten kam noch mehr Gekicher nach oben. Zwei Männer in Kilts standen unten an der Treppe und unterhielten sich. Einer von ihnen sah zu mir hoch, sein Blick verweilte etwas länger auf meinem Körper als auf meinem Gesicht, aber ich nahm es ihm nicht übel. Die Maske verbarg alles, was wichtig wäre. Als ich an den Männern vorbeiging, wandte ich mein erhitztes Gesicht ab. Ich wollte nicht schon jetzt zeigen, dass ich nicht halb so sicher war, wie ich versuchte, zu erscheinen.

Den anderen Stimmen folgend betrat ich eine große Halle, die fast so wirkte, wie der Ballsaal eines Schlosses oder die »Halle« einer Burg, in der die Krieger vor Jahrhunderten saßen und sich mit Wein, Weib und Gesang vergnügt hatten. Ungefähr fünfzig maskierte Menschen standen in Gruppen beieinander und schwatzten, tanzten oder flirteten. Keiner sah zu mir her, also konnte ich sie alle in Ruhe einer Musterung unterziehen. Die Frauen schienen fast alle schlank, deutlich weniger rund als ich es war. Hätte ich ein Problem mit meinem Körper gehabt, wäre meine geborgte Selbstsicherheit wohl spätestens jetzt verloren, aber da ich noch immer der Meinung war, dass nur Rundungen eine Frau weiblich aussehen ließen, störten mich die dünnen Mädchen nicht. Die Männer waren bunter gewürfelt, dünn und schlaksig, dick oder muskulös und breitschultrig. Einige trugen Kilts und andere Anzughosen oder Jeans.

Ich blieb weiter in der Tür stehen und spielte mit mir selbst das Spiel: Wer ist dein Gastgeber? Ich schloss die Frauen aus, denn aus dem Brief des Professors wusste ich, dass er einen Sohn hatte. Ich schloss auch die Männer aus, die grauhaarig waren. Mein Blick blieb an einem Mann in dunklen Jeans hängen, der seine Hose wirklich perfekt ausfüllte. Er stand mit seinem breiten Rücken zu mir und hielt ein Tablett mit Gläsern in der Hand. Da ich sonst niemanden außer Alfred sah, der bediente, nahm ich an, dass er der Sohn des Professors sein musste. Ich beobachtete ihn eine Weile, er flirtete lautstark mit mehreren Frauen, die sich wie verliebte Hennen um einen Hahn gescharrt hatten.

Und verlieben musste man sich in ihn. Als er sich umwandte und zur Tür sah, umspielte ein Lächeln seine Lippen, das jede Frau erzittern lassen würde. Und diese hellen eisblauen Augen, die mich aus der Maske heraus ansahen … Solche Augen hatte ich noch nie gesehen. Sie wirkten wie poliertes Eis auf einem Wintersee oder wie die eines Huskys und standen damit in so starkem Kontrast zu seinem schwarzen Haar, dass mir der Atem stockte und mein Herz einen Satz machte, als dieser Mann mich ansah. Eine seiner Hennen klopfte ihm auf die Schulter und verlangte seine Aufmerksamkeit zurück.

Ich riss mich von ihm los, nur um gerade rechtzeitig zu bemerken, dass der Zwilling dieses Mannes gerade auf mich zukam. Er hatte das gleiche Lächeln aufgesetzt, das sofort ein Ziehen zwischen meinen Schenkeln auslöste und mich nervös werden ließ, und diese markanten Augen sahen mir fest ins Gesicht. Das einzige, was die beiden unterschied, war der Kilt in den grün-blauen Farben der MacLeods, den dieser Mann trug. Einen winzigen Moment lang wünschte ich, er würde auch enge Jeans tragen, damit ich das Spiel seiner Oberschenkelmuskeln sehen konnte, während er immer näher kam.

»Ich habe gesehen, wie du meinen Cousin gemustert hast«, stellte er breit grinsend fest und entblößte weiße gerade Zähne.

Soweit ich das trotz der Maske beurteilen konnte, war er nicht im klassischen Sinne attraktiv, aber diese vollen Lippen, diese unfassbaren Augen und die breiten Schultern machten ihn interessant. Ihr kennt das doch, wenn man einen Mann sieht und denkt, der ist nicht hübsch im Sinne von hübsch, aber er hat etwas, das macht aus ihm Sex auf zwei Beinen. Lag es an der Maske oder dem dunklen Bartschatten auf seinen Wangen? Jedenfalls war es genau so bei diesem überaus maskulin wirkenden Exemplar der Gattung Mann. Man sah ihn an und konnte nicht anders als Verlangen zu empfinden. Und ich war niemand, der so empfand, nur weil ich einen Mann vor mir hatte.

Wer konnte sich dieser ungewöhnlichen Augenfarbe schon entziehen? Man musste einfach hinsehen. Genau wie auf alles andere, was diesen Mann ausmachte; eine gerade schlanke Nase, der Bartschatten, den die Frauen dieser Welt auch lechzend Dreitagebart nannten, der scharfkantige Unterkiefer und das breite Kinn, das sich just in dem Moment anspannte. Ich hob das Gesicht hin zu diesen funkelnden Diamanten und bemerkte nur nebenbei das wissende Grinsen, das seine Lippen umspielte.

Sein Anblick und die Art, wie seine Augen über meine Rundungen wanderten, zauberten dieses Prickeln in meinen Körper, von dem meine Großmutter behauptete, dass es selbst intelligenten Frauen das Denken raubt. Und ja, meine Denkfähigkeit schien deutlich eingeschränkt, denn ich wurde mir meiner offensichtlichen Musterung dieses Prachtstücks erst bewusst, als er vernehmlich hüstelte. Hatte er nicht etwas gesagt, das mich verärgert hatte?

»Ich habe ihn nicht gemustert, ich habe in die Runde geblickt«, verteidigte ich mich bissig. Etwas zu bissig, denn ich entlockte diesem Schotten nur ein lautes Lachen, das alle Anwesenden zu uns schauen ließ.

»Eine Engländerin«, sagte er schließlich mit seiner tief tönenden Stimme. Ich unterdrückte den Drang, mir über meine Arme streichen zu wollen, denn diese Stimme legte sich wie Seide auf meine Haut. Sie jagte mir ein Kribbeln durch meinen Unterleib und ich musste das Verlangen unterdrücken, mir genüsslich über die Unterlippe zu lecken.

Als mir auffiel, dass ich ihn fast sabbernd anstarrte, spürte ich die Hitze auch schon in mein Gesicht schießen. Sofort nahm ich Verteidigungshaltung an und warf dem Typen einen giftigen Blick zu. Ich hoffte nur, dass meine Augen genug Funken sprühten, damit er das auch sehen konnte, denn mit einer Maske auf dem Gesicht zornig auszusehen, war bestimmt nicht einfach.

»Und nicht die Einzige hier«, entgegnete ich schroff. Irgendwie störte es mich, dass er Engländerinnen vielleicht nicht mochte. Obwohl ich nicht sagen konnte, warum mich das interessieren sollte. Und überhaupt, lag es an der Maske, dem Ball, der neuen Umgebung, dass ich mich wegen des Anblicks eines Mannes in ein sabberndes Häufchen verwandelte? Männer ließen mich nicht grundlos kalt. Ich hatte gelernt, sie nicht zu registrieren, aber bei diesem hier schienen sich meine Blockaden in Luft aufzulösen.

»Nein, aber die Einzige mit solchen Hüften.« Seine Augen glitten abermals über meinen Körper und der Ausdruck in seinen Augen ließ mich meinen Zorn vergessen, stattdessen entfachte er ein Verlangen in mir, das ich für einen Fremden nicht empfinden sollte. Aber dieser abtastende Blick fühlte sich an, als würde er mich wirklich berühren. Als er wieder zu mir aufsah, hatten sich seine Iris verdunkelt und er sah mich mit unverhohlener sexueller Begierde an. »Nicht zu verachten.«

Ich schluckte und konnte die verräterische Hitze, die in meine Wangen schoss, nicht unterdrücken. Aber der Gedanke, dass diese Anziehung auf Gegenseitigkeit beruhte, beruhigte mich wieder. Wie konnte man bei so einer Aussage noch sauer auf einen Mann sein? Ganz einfach, indem Frau diese Anziehung nicht wollte. Ich wollte nicht so empfinden. Ich wollte nicht, dass ein Fremder mit einem winzigen Lächeln solche Dinge in meinem Körper auslösen konnte. Und er löste einiges in meinem Körper aus.

Jetzt schwieg er und dieses Schweigen zwischen uns war unangenehm. Ich verhakte meine Hände vor meinem Schoß, weil ich nicht wusste, wohin mit ihnen. Meine letzte Party war … Ich weiß nicht wie lange meine letzte Party her war.

Ich sah hinter ihn, alle lachten, tanzten und redeten miteinander und ich wünschte, unsere Gesprächsrunde bestünde nicht nur aus ihm und mir. Noch ein oder zwei andere und seine Konzentration galt nicht nur mir.

»Und sie sind Schotte«, sprach ich das Offensichtliche aus, nur um etwas zu sagen. Als ich zu ihm aufsah, konnte ich gerade noch registrieren, dass er auf meine Brüste gestarrt hatte, diese beantworteten seine Aufmerksamkeit mit einem von mir ungewollten Zusammenziehen der Brustwarzen, was von ihm nicht unbemerkt blieb, denn der dünne Stoff des Kleides und der noch dünnere Seidenstoff meines BHs konnten diese Reaktion vor ihm nicht verbergen.

Er zog wissend eine Augenbraue hoch und das Feuer in seinen Augen ließ die Hitze, die sich die ganze Zeit über schon in meinem Unterleib gesammelt hatte, jetzt zwischen meine Beine schießen. Verärgert runzelte ich die Stirn. So etwas hatte ich noch nicht erlebt. Das musste an dieser Maske liegen. Man musste schon zugeben, dass diese Dinger etwas Erotisches an sich hatten. Anders konnte ich mir nicht erklären, warum mein Körper so einfach ohne mein Zutun handelte und Dinge tat, die er bisher noch nie getan hatte. Außerdem schien der ganze Raum irgendwie sexuell aufgeladen zu sein. Es lag also wirklich nicht an mir oder an ihm.

Der Schotte schnippte mit den Fingern, ohne seine Augen auch nur eine Sekunde von meinem Gesicht zu nehmen. Sofort kam Alfred mit einem Tablett voll Gläsern angelaufen und nickte mir kurz zu, bevor er um Mr Sexy Kilt herumging und halb vor ihm stehenblieb. Der Butler musste mich erkannt haben, was nicht allzu schwer gewesen sein sollte, außer mir gab es nur noch eine Frau mit kupferfarbenem Haar im Raum. Ich nahm mir ein Glas Sekt und bestellte mir gleich noch einen Martini mit Eis, um die Hitze herunterspülen zu können, die mich durchflutete, seit dieser Kiltträger mich entdeckt hatte.

»Nachdem nun klar ist, dass du Engländerin bist und ich Schotte, wie heißt du?«, wollte er wissen und nahm einen großen Schluck von einer goldbraunen Flüssigkeit, die wie ich annahm, Whisky war.

»Linda«, sagte ich knapp und wich seinem Blick aus.

»Adam«, entgegnete er und hielt mir seine Hand hin. Ich nahm sie zögernd. Sie war warm und stark. Und die Berührung durchfuhr mich und ließ meinen Magen flattern. Er ließ meine Hand nicht wieder los, sondern hielt sie lachend fest und zog mich näher. Dann machte er einen Schritt auf mich zu und drängte mich rückwärts gegen den Türrahmen. Sein Blick bohrte sich in meinen und ich musste heftig schlucken, was er mit einem rauen Lachen kommentierte.

»Keine Sorge, auch wenn ich diesen Körper zu schätzen weiß, aber wir stehen Alfred im Weg.“

Trotz meines stark beschleunigten Pulses brachte ich es fertig, Alfred zu entdecken, der sich mit einem Servierwagen an uns vorbeischob und mich dabei auf eine Art taxierte, die mir ein Frösteln über den Rücken jagte.

Adam trat wieder einen Schritt zurück, aber das änderte nichts an der Wärme, die er in meinem Körper entfacht hatte. »Du bist also Linda aus England. Wo genau her?«, fragte er. Ich nahm an, er wollte irgendwie ein Gespräch zwischen uns zustandebringen, das nicht allein unsere Körper führten.

»London«, sagte ich mit heiserer Stimme. Ich trank mein Glas Sekt auf einmal. Und als Alfred wieder an uns vorbeikam, angelte ich nach dem Glas, das er mir hinhielt. Das Eis darin klapperte leise und ich nahm einen wirklich großen Schluck. Der köstliche Martini lief meine Speiseröhre herunter und fühlte sich an, wie ein eiskaltes Glas Wasser an einem sehr heißen Sommertag.

»London, aha. Und was machst du da?«

Was sollte ich darauf antworten? Ich wollte nicht zu langweilig klingen. Schon peinlich genug, dass ich keine der Frauen war, die locker mit jedem Mann drauflosplaudern konnten. »Was machst du denn hier so, außer auf Maskenbälle gehen?«

»Whisky.«

»Whisky?«, hakte ich erstaunt nach?

»Ja, nur eine kleine Brennerei, aber unser Whisky ist sehr begehrt.« Er hielt mir sein Glas an die Lippen. »Koste!«, forderte er mich auf. Und ich tat es, auch wenn ich keine Ahnung hatte, wie guter Whisky schmecken musste, ich wusste ja nicht einmal, wie schlechter schmeckte. Vielleicht würde ich das auch nie erfahren, denn alles, was ich spürte, war das Brennen in meiner Kehle, das sich in meinen Magen ausbreitete. Ich hustete und er klopfte mir lachend auf den Rücken. »Ist nicht jedermanns Sache.«

Ich spülte den scharfen, rauchigen Geschmack mit Martini runter und bemerkte nicht, wie ich seufzend auf seine nackten Knie starrte, die unter seinem Kilt hervorschauten.

Adam grinste mich lasziv an, als ich wieder aufsah, wahrscheinlich noch immer rot im Gesicht von dem Whisky.

»Bild dir mal bloß nicht so viel ein!«, keifte ich leicht beschwipst vom Sekt und Martini, denn ich trank eigentlich nie. Wenn man immer nur arbeitete, dann blieb wenig Zeit für Anlässe, auf denen man trank. Und gegessen hatte ich in den letzten Stunden auch nicht viel. »Ich habe wegen des Martinis geseufzt.«

»Aber natürlich«, sagte er und grinste noch breiter.

Wütend kniff ich die Augen zusammen, denn ich war mir sicher – oder redete es mir nur ein -, wirklich wegen des Martinis geseufzt zu haben. Er stand vor mir und seine breite Brust bebte vor lachen. Dann kam er näher und senkte seine Lippen an mein Ohr und brachte den Duft von würzigem Aftershave und Whisky mit. »Ich finde dich mindestens genauso zum Seufzen, weswegen wir beide es wohl heute nicht mehr zu einem normalen Gespräch unter Erwachsenen bringen werden.«

War das eben ein eindeutiges Angebot? Mein Körper zumindest schien sich da sehr sicher. Wie auf Befehl zog sich mein Inneres zusammen. Die Verzweiflung darüber ließ mich wütend auf meinen Körper werden und nicht nur auf den.

»Ich finde dich kein bisschen zum Seufzen.«

»Nicht mal ein kleines bisschen?«, flüsterte er rau und sein Atem strich über mein Gesicht. Er nahm mir mein leeres Glas ab, dabei strichen seine Finger nicht ganz unabsichtlich, wie ich dem Glühen seiner Augen entnehmen konnte, über meine. Sie sind nicht ganz und gar eisblau, dachte ich hypnotisiert. Ein dunkelblauer Ring umgab die Iris.

»Hast du doch etwas gefunden, das dich anzieht, Engländerin?«, wollte er wissen.

»Nein, ich habe nur gerade gedacht: nicht nur, dass er sich aufführt wie ein Rüde, der Witterung von einem Weibchen aufgenommen hat, nein, er hat auch noch die Augen eines Schlittenhundes.«

Er lachte kehlig auf, dann sah er mich ernst an. »Zumindest kann ich zugeben, dass du mich scharf machst.«

Mein Magen zog sich vor Nervosität zusammen. Hatte er das gerade wirklich gesagt? Er kniff die Augen zusammen und versuchte wohl meine Reaktion darauf abzuschätzen, aber ich gab mir Mühe, gar nicht zu reagieren. »Ich muss nichts zugeben, was nicht der Wahrheit entspricht«, gab ich ihm verschnupft zur Antwort.

»Du fühlst also nichts, wenn ich das tue?« Mit seinen Fingerknöcheln fuhr er die nackte Haut meines Armes hinauf.

Ein Frösteln durchlief mich. Keines, das man auf Kälte hätte schieben können. Ich musste schon gestehen, dass er genau wusste, was er tun musste, um die entsprechenden Reaktionen in meinem Körper hervorzurufen. Und ich war so unerfahren im Flirten wie er erfahren und wusste nicht, wie ich damit umgehen sollte, wenn er tat, was er eben getan hatte.

»Nein«, log ich und hasste das Zittern in meiner Stimme, das ihm verriet, dass ich nicht die Wahrheit gesagt hatte.

»Da auch nicht?« Er legte seine Finger in meinen Nacken und strich mit seinem Daumen über meine Unterlippe.

Erschrocken über das Brennen in meinem Körper, das diese zärtliche Berührung in mir auslöste, wich ich zurück und prallte gegen den Türrahmen. »Nein nichts«, sagte ich kaum hörbar. Warum nur ging er so forsch vor? Wäre es nicht angebracht gewesen, sich erst einmal kennenzulernen, bevor man sich auf diese Art annäherte?

Ein anderer Mann in einem Kilt trat zu uns und lachte lallend. »Schon wieder auf der Jagd, mein Freund? Man könnte fast denken, diese Partys finden nur statt, damit wir Männer uns an den Frauen bedienen können, dumme Touristinnen«, sagte er und torkelte gefährlich in meine Richtung. Dieser blonde Wuschelkopf mit untersetztem Bauch hatte eindeutig zu viel getrunken. Es war zu bezweifeln, dass er noch dazu in der Lage war, mit einer »dummen Touristin« irgendwas zu machen.

Trotzdem sah ich Adam unter zusammengekniffenen Lidern an. War das der Grund für diesen Maskenball? Machten die Schotten so was des Öfteren? Und gab mein Gastgeber diese Partys immer in seinem Haus oder war er diesmal nur einfach an der Reihe? Adams Blick wirkte nervös, eindeutig ertappt.

Ich sah mich abermals um. Ein paar Frauen tanzten mit Männern. Hier und dort standen Paare, die heftig aneinander herumfummelten und sich scheinbar ineinander verbissen hatten. Ich bekam den Eindruck, dass der Trunkenbold recht hatte und dieser Maskenball wirklich nur einem Zweck diente.

Das hatten sich die Herren Schottenröcke aber schön ausgedacht. Immer neue Frauen, immer Frischfleisch. Keine der Touristinnen würde länger als ein paar Tage bleiben. Die Männer hatten also ständig neuen Nachschub. Ein nie enden wollender Strom an arglosen Touristinnen. Aber waren sie wirklich so arglos? Zumindest schienen sie sich nicht zu wehren. Sie alle lachten und hatten ihren Spaß. Vielleicht war es auch für die Frauen nichts weiter als ein nettes kurzes Abenteuer?

Als Adam damit beschäftigt war, den betrunkenen Highlander wieder auf die eigenen Füße zu stellen, stahl ich mich davon. Für mich endete dieser Maskenball hier, denn sexuelle Abenteuer standen nicht auf meiner To-do-Liste. Ich lief auf mein Zimmer und schloss von innen ab. Nicht, weil mich die Vorstellung abschreckte, dass alle dort unten nur gekommen waren, um ihren Spaß zu haben, sondern weil mich die Vorstellung ängstigte, ich könnte Teil dieses Spaßes werden. Nicht einmal die Maske konnte mir diese Unsicherheit nehmen. Für mich war schon lange klar gewesen, dass ich nur Sex mit einem Mann haben würde, der mir nicht fremd war und dem ich vertrauen konnte, der mehr von mir wollte als nur Sex und der ehrlich zu mir war. Den Lügner kannte ich schon.

4

Steve I

Steve I

Ich werfe einen Blick in den Fahrstuhlspiegel und presse die Lippen aufeinander. Der schwarze Lippenstift passt gut zur schwarzen Perücke mit den fransigen Haaren, dem kurzen Lacklederrock, der löchrigen Netzstrumpfhose und dem Tanktop. Ja, ich sehe aus wie ein Groupie und genau das ist der Anblick, den Steve sehen will, wenn er mir gleich die Tür öffnet. Steve ist ein Rockstar in Rente. Ein Rockstar, der, wenn man den Zeitungen glauben darf, unzählige Groupies mit auf sein Hotelzimmer genommen hat in seinen wilden Jahren.

Die wilden Jahre hat er längst hinter sich gelassen, die Groupies auch, denn die Mädchen von heute kennen ihn nicht mehr, und die Mädchen von damals sind längst Ehefrauen und Mütter, vielleicht sogar schon Großmütter. Nur er scheint diese Zeiten noch nicht hinter sich gelassen zu haben. Ein paar Mal im Monat bestellt er Mädchen in sein Apartment, die aussehen sollen wie Groupies, um die alten Zeiten noch einmal erleben zu dürfen.

Ich steige im vierzehnten Stock aus dem Fahrstuhl, meine zehn Zentimeter hohen Absätze klackern auf dem Steinboden. Schnell schiebe ich mir einen Kaugummi in den Mund und kaue ihn hastig. Er ermahnt mich jedes Mal dafür, aber ich weiß, dass es ihn insgeheim anmacht, wenn ich extrem auffällig und geräuschvoll darauf herumkaue. Ich gehe den Flur runter zur vorletzten Tür. Steve wohnt in einem Mehrfamilienhaus, das wenig bis gar keinen Charme versprüht. Das müsste er nicht, denn er ist reich. Sehr sogar. Aber sein Geld auszugeben für sinnlosen Protz, das ist nicht sein Ding. Dafür bewundere ich ihn irgendwie. Besser er gibt es für mich aus. Oder meine Kolleginnen. Nach einem tiefen Atemzug drücke ich den Klingelknopf, umfasse meine Handtasche mit beiden Händen und kaue energisch auf meinem Kaugummi herum. Als er die Tür öffnet, grinse ich ihn so breit es nur geht an.

»Ah! Steve Harris!«, brülle ich aufgeregt und hüpfe herum wie ein Schulmädchen. »Ich bin ja so aufgeregt!« Kaugummikauen, schmatzen, hüpfen, Luft zufächeln. »Ich fass es nicht, dass ich wirklich hier sein darf! Ich liebe deine Musik.«

Um seine Mundwinkel herum zuckt es, er streicht sich eine lange blonde Haarsträhne hinter die Ohren. Er trägt sein Haar noch immer sehr lang, aber es wird oben auf dem Kopf schon lichter. Man kann die Kopfhaut schon sehen. Steve steht nur in engen Jeans vor mir. Sein Körper ist über und über mit Tattoos verziert. Es gibt kaum einen Zentimeter, der nicht farbig ist oder zumindest ein Piercing enthält. Dieses Treffen ist nicht mein erstes mit ihm, daher kenne ich seinen Körper schon ziemlich gut. Aber ich versuche immer anders auszusehen, ihm immer ein anderes Groupie vorzuspielen. Das hier ist ein Geschäft und ich will, dass mein Kunde zufrieden ist, also bekommt er, was auch immer er sich wünscht. Bis zu einem bestimmten Punkt. Ich hatte mal einen Kunden, der stand auf Blut. Damit habe ich kein Problem, im gewissen Maße. Hier und da ein winziger oberflächlicher Schnitt kann erregend sein, mich unglaublich hoch tragen während des Sex. Aber dieser Kunde, ich sag's euch, er wollte mir tatsächlich einen Finger abschneiden. Mir wird heute noch ganz übel bei der Gier in seinen Augen. Die Perversität des Menschen ist grenzenlos. Glaubt mir, in meinem Berufszweig erlebt man alles, was die menschlichen Abgründe hergeben können. Dieser Kunde hat mich nie wieder gesehen, ich war schneller aus seiner Wohnung verschwunden, als er mich bezahlen konnte. In so einem Fall verzichte ich auch mal auf mein Geld. Das kann mir das Leben retten.

»Du weißt wer ich bin, Süße. Aber wer bist du denn?«, fragt Steve mich. Natürlich kennt Steve meinen Namen, zumindest den, unter dem ich arbeite. Aber den will er gar nicht hören, da ich ja ein »neues« Mädchen bin.

»Lil«, antworte ich kauend und schiebe den Kaugummi von einer auf die andere Seite in meinem Mund.

»Du stehst also auf meine Musik? Und du bist hier, um auf meiner Party dabeizusein?«

»Hmm«, mache ich und lege den Kopf schief. »Bin ich.« Ich blitze ihn aus meinen Augen grinsend an. »Jede Art von Party, auch die heißen.«

Er nickt, dann hält er mir seine Hand unter das Kinn. »Raus damit«, befiehlt er scharf. Aber ich sehe in seinem Blick die aufgeregte Hitze. Er will meinen Kaugummi unbedingt haben.

Ich lächle aufreizend, spucke ihn in seine Hand, dann ziehe ich meinen Rock ein Stück weiter nach oben, greife darunter, zerreiße meine Strumpfhose und streife meinen roten String langsam über meine Schenkel nach unten. Dabei lasse ich Steve keine Sekunde aus den Augen, mir völlig bewusst, dass ich noch immer im Flur stehe und zumindest der Nachbar von gegenüber uns hier beobachten kann, wenn er einen Blick durch seinen Spion wirft. Ich steige mit den Heels aus meinem Slip, bücke mich danach und halte ihn Steve vor die Nase. »Den hier auch?«, frage ich obwohl ich die Antwort längst kenne, denn Steve hat einen Fetisch, er wird Kaugummi und Slip in eine Tüte packen, meinen ausgedachten Namen auf das Etikett schreiben und beides dann in einer seiner Kisten aufbewahren, in denen er unzählige solcher Erinnerungsstücken sammelt.

»Kommst du wieder rein?«, ruft eine weibliche Stimme aus der Wohnung, dann wird die Musik aufgedreht. Jemand anders ruft etwas, das ich nicht verstehe. Die Party läuft schon. Steve und ich sind nie allein, er steht auf Gangbangs.

Als ich das Wohnzimmer betrete sitzen vier weitere Frauen im Raum verteilt. Die jüngste muss neunzehn sein, die älteste mindesten fünfzig. Sie mustert mich unter zusammengekniffenen Lidern hervor und verzieht dann abschätzig das Gesicht. Sie ist die einzige, die hier so gar nicht reinpasst. Sie trägt ein Kleid, das ihr vielleicht zu der Zeit richtig gepasst hat, zu der Steve noch auf der Bühne stand. Jetzt drücken sich die Fettpolster überall durch den Stoff mit Leopardenprint. Ich glaube fast, sie ist der einzige wirkliche Groupie hier. Wer weiß, wo Steve sie gefunden hat. Vielleicht hat sie ihn auf der Straße erkannt und er hat sie spontan eingeladen. Das kam schon vor. Ob sie wohl ahnt, was hier gleich passieren wird und dass so gut wie jedes Mädchen hier - und auch die Männer - bezahlt werden?

Ich sehe mich weiter um und entdecke in der Gruppe aus fünf Männern Jonathan, ich habe schon mit ihm gearbeitet. Eine andere Party, ein anderer Kunde. Er sieht zu mir her, überlegt kurz und erkennt mich dann. Mit einem Lächeln kommt er zu mir rüber, schnappt sich eine Flasche Bier aus einem großen Metalleimer, der mit Eis gefüllt ist und hält es mir hin. Ich nehme es dankbar und strecke mich zu ihm nach oben, um ihn mit einem Kuss auf die Wange zu begrüßen.

In seinem Blick funkelt es. »Freust du dich auch so sehr, dass wir beide wieder mal zusammen was machen dürfen?«, fragt er, nimmt meine Hand und legt sie sich auf seinen Schritt. Sein harter Schwanz wölbt sich gegen meine Handfläche. »Er erinnert sich noch gut an dich.«

Ich trete näher an ihn heran und drücke seine Erektion. »Du stehst also auch auf diese Art Partys«, stelle ich mit heiserer Stimme fest.

»So sehr, das ich schon Stunden vorher immer ganz hart bin. Und der Gedanke, dass es heute wieder mit dir sein darf, turnt mich noch mehr an, Süße«, flüstert er und stößt seine Hüften gegen meine Hand. Eine Hitzewelle arbeitet sich durch meinen Körper und explodiert in meinem Schoß.

»Ich halte dir was frei«, verspreche ich ihm, dann trinke ich von meinem Bier und sehe mich um.

Alle beginnen sich auszuziehen, sich gegenseitig zu berühren, sich zu küssen.

»Haben wir die Einleitung verpasst?«, frage ich Steve erstaunt.

»Die gab es schon kurz bevor du gekommen bist. Das Übliche Blabla: Kondome sind Pflicht, keine Gewalt, außer, die die gewünscht ist ... und so weiter und so fort.«

Er sieht mich mit hungrigen Augen an, dann zieht er mich wieder gegen seinen Körper. »Wie wäre es jetzt mit uns beiden?«

Ich nehme seine Hand und schiebe sie unter meinen Rock, wo ich schon feucht bin. »Worauf wartest du noch?«

Er packt mich, dreht mich um und drückt meinen Oberkörper nach unten, seine Hand umklammert dabei fest meinen Nacken. Als ich aufblicke, starre ich genau auf die Spitze eines Schwanzes, die mir ins Gesicht gehalten wird.

»Nimm ihn in den Mund«, befiehlt Jonathan hinter mir und streicht meinen Rock über meinen Arsch nach oben. Ich stehe mit entblößtem Unterleib mitten im Wohnzimmer, die Reste meiner Strumpfhose hängen locker an meinen Waden, ein paar der Männer sehen uns zu. Einer von ihnen hat seinen Schwanz gerade sehr tief im Rachen der älteren Frau. Ich bin beeindruckt, dass sie Deep Throat so souverän durchzieht, ohne zu würgen. Nur an den Tränen in ihren Augen, erkennt man die Anstrengung, die sie das kostet.

Ich sehe wieder auf die Penisspitze vor meinem Gesicht, die ein wenig wie eine Presswurst in dem Kondom aussieht. »Oh Steve«, mache ich. »Ich will ihn, steck mir deinen Penis in den Mund.«

Als ich das sage, belohnt Jonathan mich und schiebt mir einen Finger zwischen die Schamlippen, beginnt ihn in mich zu stoßen. Ich spüre, wie ein Schwall Feuchtigkeit aus mir heraustritt, wie sich dieses Ziehen im Unterleib ausbreitet und wimmere sehnsuchtsvoll auf.

Steve packt grob meine Perücke, drückt mit Daumen und Zeigefinger in meine Wangen und zwingt mich, meinen Mund für ihn zu öffnen. Als er seinen Schwanz in mich schiebt, stöhne ich gedämpft auf. Ich sauge an ihm, sehe dabei zu ihm auf, während Jonathan seine Finger in mich stößt. Meine Knie werden weich, ich zittere etwas, als meine Lust immer stärker durch meine Adern pumpt. Jonathan packt meine Hüften mit beiden Händen, bevor meine Knie einknicken können.

»Fick sie«, befiehlt Steve. In seiner freien Hand hält er eine Flasche Bier, die er jetzt an seine Lippen zieht. »Fester«, verlangter. Ich sauge fester an ihm, drücke seinen Schaft noch grober mit der Faust zusammen, die ich um ihn gelegt habe. Mit der anderen Hand knete ich seine Hoden. Mein Mund gleitet ungeduldig an Steve auf und ab, während ich darauf warte, mich danach sehne, dass Jonathan sich endlich in mich versenkt. Ich strecke ihm meinen Hintern entgegen und wimmere gegen Steves Schwanz.

Und dann stößt er sich so grob in mich, dass der Schmerz wie ein süßes Feuer durch meinen Körper schießt. Ich reiße meinen Mund auf und stoße einen lauten Schrei aus, umklammere Steves Schwanz so heftig, dass dieser laut aufstöhnt, sich seine Augen nach oben verdrehen und er in meiner Faust zu zucken beginnt. Dann sehe ich, wie sich das Kondom mit seinem Sperma füllt. Steve taumelt, stützt sich auf der Schulter eines anderen Mannes auf, der sich gerade neben ihn gestellt hat.

»Jetzt bin ich dran, Süße. Ich will deinen Arsch, solange er noch drin ist«, sagt er und sieht Jonathan auffordernd an.

»Geht das klar für dich«, fragt Jonathan mich, während er weiter in mich stößt und mich bis zum Anschlag so sehr ausfüllt, dass jeder Stoß einen süßen Schmerz auslöst und diese Hitze in mir sich wie eine Spirale dreht und wirbelt.

»Ja«, stöhne ich keuchend.

»Auf dem Billardtisch«, schlägt Steve vor. »Ich will zusehen.«

Jonathan zieht sich aus mir zurück und hebt mich auf seine Arme. Er trägt mich zum Billardtisch, wo der andere Mann sich schon hingelegt hat. Er ist durchtrainiert, braungebrannt und hat blondes Haar. Aber eigentlich interessiert es mich nicht, wie er aussieht, ich will ihn nur endlich in mir spüren, damit er dieses zerrende Brennen in mir löschen kann.

Er legt sich ganz an den Rand des Tisches, seine Beine baumeln herunter. Steve hilft mir dabei, mich auf ihm zu positionieren, er reibt meinen Hintereingang mit Gel ein und dann lasse ich mich langsam auf ihn gleiten, bis ich ihn aufgenommen habe und er mich fast bis zum Platzen ausfüllt. Ich lehne mich nach hinten, stütze die Hände auf dem Tisch neben seinem Körper ab und beginne, mich langsam zu bewegen. Dabei sehe ich Jonathan an, der mich beobachtet aus diesen stechend grünen Augen, die so unglaublich gut zu seinem hellbraunem Haar passen. Er hält seinen Penis in der Hand wartet darauf, dass ich ihm ein Zeichen gebe. Ich nicke stöhnend. Denn ich bin sehr bereit dafür, dieses Gefühl zu haben, völlig und vollkommen ausgefüllt zu sein von zwei Männern.

Jonathan packt mit einem rauen Stöhnen meine Oberschenkel und versenkt seinen Schwanz in mir. Und da ist dieses Gefühl, das ich mir so sehr herbeigesehnt habe. Es überschwemmt mich, lässt mich erzittern, lässt mich aufschreien. Ich fühle, wie beide Männer sich mit gleichmäßigen, langsamen Bewegungen in mich stoßen, sich herausziehen und sich wieder in mich bohren.

Es ist ein überwältigendes Gefühl. Es packt dich, lässt dich nicht mehr los und treibt dich an einen Ort, von dem du hoffst, nie wieder herunterzustürzen. Du willst dort oben balancieren und die Grenze zum Orgasmus nicht überschreitet, weil es dann vorbei sein könnte. Und gleichzeitig willst du auf die andere Seite, willst dich fallenlassen und dieses noch viel schönere Gefühl erleben, von dem du weißt, dass es viel zu schnell vorbei sein wird.

Links von mir schreit eine Frau auf. Sie liegt auf dem Sofa, ihre Beine weit gespreizt zur Decke gestreckt. Ein Mann kniet vor ihr und stößt rasend schnell in sie, eine Frau liegt auf ihr, mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln und leckt ihre Klitoris, während sie auf dem Gesicht der Frau sitzt und von ihr geleckt wird. Dieser Anblick ist es, der mich stürzen lässt. Der mich so heftig kommen lässt, dass ich so laut schreie, dass man mich höchstwahrscheinlich auch noch auf der Straße unten hören kann. Mein Körper zuckt, zieht sich um die beiden Männer herum zusammen. Der Mann unter mir stöhnt, bewegt sich schneller und Jonathan ringt meinem Körper auch noch die letzte Welle ab, indem ein meine Klitoris mit seinem Daumen drangsaliert, mich quält und meinen Unterleib unkontrolliert zucken lässt. Die beiden Männer beginnen gleichzeitig in mir zu zucken. Jonathan stößt einen Fluch aus, als er kommt, umklammert meine Schenkel noch fester, bevor er erstarrt. In meinem Rücken spüre ich den heftig rasenden Puls des Mannes, dessen Namen ich nicht kenne, der mich auch nicht interessiert.

Steve beugt sich über mich, seinen Schwanz in seiner Hand, er küsst mich auf den Mund, richtet sich wieder auf und reibt seinen wieder harten Schaft. »Mädchen, das war inspirierend. Ich werde hierüber einen Song schreiben«, sagt er keuchend.

5

Lieblingsrezept der Autorin

6

Steve II

Schwach liege ich auf dem Billardtisch und beobachte die Menschen um mich herum, die sich fast schon in harmonischen Einklang bewegen, deren Körper sich aneinander schmiegen, sich ineinander verknoten und fast schon etwas kunstvolles an sich haben. Ich höre, wie sie stöhnen, wie sie vor Lust schreien oder weinen, wie sie sich gegenseitig schmutzige Sachen zurufen, um sich weiter anzutreiben.

Meine Muskeln vibrieren noch immer, ich kann mich kaum bewegen, liege einfach nur ausgestreckt auf dem Tisch und starre leer vor mich hin. So leer, wie ich selbst auch bin, wie ich mich seit nun mehr 2 Jahren fühle. Nichts hat wirklich mehr Bedeutung, nicht einmal der beste Sex. Denn dieser Sex ist mein Job, alles, was ich noch habe und ich benutze ihn, um überhaupt zu fühlen.

Ich öffne meine Schenkel und streichle meine Schamlippen. Sie sind noch immer ganz feucht und klebrig, noch immer sehr empfindlich. Jemand streichelt zart über meine Oberschenkel. ich löse meinen Blick von der Decke und begegne den kühlen, eisgrauen Augen einer Blondine, deren Haar so lang ist, dass die Spitzen ihre Brustwarzen streicheln. Sie steht nackt vor mir und sieht mich nachdenklich an. Ich schätze sie auf zwanzig. Ihr Körper gefällt mir, sie hat sanft geschwungene Hüften, einen leicht vorgewölbten Bauch und volle Brüste. Ich mache das hier jetzt schon eine Weile und hatte das ein oder andere Mal auch schon Sex mit einer Frau. Oder Zwei. Ich bevorzuge Frauen keinesfalls. Ziemlich sicher stehe ich auf Männer, aber Frauen gehören manchmal eben zum Geschäft. Und wenn ich die Wahl hätte, zwischen dünnen Frauen oder etwas fülligeren, dann würde ich immer die mit mehr weiblichen Rundungen wählen. Diese hier ist sehr sexy. Aber sie ist unsicher, das sehe ich in ihren Augen, merke es daran, wie vorsichtig sie mich streichelt und mich dabei mit ihren Augen fragt, ob das okay ist, was sie tut.

»Ja, ist es«, flüstere ich heiser, denn ihre Berührungen lassen die Hitze in mir wieder aufflammen. So erschöpft mein Körper eben noch war, jetzt erwacht er wieder zu neuem Leben. Er erwacht für sie und für Steve, der hinter die Frau tritt, ihr Haar über ihre Schultern nach vorne streift und mit seiner Zungenspitze über ihren Hals streicht.

Sie legt ihre Kopf zurück, entblößt ihre Kehle für Steve und schließt die Augen. Ihre Hände malen noch immer Kreise auf der Innenseite meiner Schenkel. Ich öffne meine Beine weite und schiebe mich näher an den Rand des Tisches, dann setze ich mich auf, lege meine Hände auf ihre festen, runden Brüste und drücke sie. Sie stöhnt, dann sieht sie zu mir runter, ihre Augen machen etwas mit mir. Sie wirkt wie eine Puppe. Ein unschuldiger Engel. Männer lieben Frauen wie sie.

Ich nähere mich mit meinem Mund ihren. Ich möchte diese puppenhaften Lippen berühren. Möchte sie küssen und Steve ansehen, während ich das tue. Ich weiß, dass er will, dass ich da tue. Die meisten Männer mögen nichts lieber, als zuzusehen, wenn zwei Frauen es miteinander tun. Steves Blick wird ungeduldig, weil unsere Lippen sich noch nicht berühren. Er legt seine Hände auf meine und drückt sie noch fester gegen ihre Brüste. Dann dirigiert er sie zwischen meine Schenkel.

Ihr Schambein drückt gegen meine Schamlippen, was eine Welle des Verlangens durch meine Adern jagt. Ihre Lippen öffnen sich leicht, als ich mich gegen sie drücke, mich leicht an ihr reibe. Sie stößt die Luft zwischen ihren Lippen hervor und ich fange sie mit meinem Mund ein. Presse meinen Mund einfach auf ihre blassrosa Lippen, tauche in ihren Mund ein und umkreise ihre Zunge mit meiner. Ich stöhne in ihren Mund und übe noch mehr Druck auf meine Klitoris auf. Es fühlt sich unglaublich erregend an, mich an ihrem nackten Venushügel zu reiben, ihre Brüste in meinen Händen zu halten und sie zu küssen. Und Steves Lust dabei zu sehen, dessen Hände sich jetzt auf meine Brüste legen. Meine Brustwarzen schmerzhaft zupfen und Lust in meinem Unterleib explodieren lassen.

Ich schiebe meine Finger in Steves Haar und ziehe seinen Kopf neben den der Frau, dann löse ich meinen Mund von ihren und presse meine Lippen auf Steves. Er küsst mich gierig und hart. Seine Zunge streicht über meinen Gaumen, über meine Zähne, er saugt an mir und drückt unsere Körper noch enger zusammen. Ich spüre die Brüste der anderen Frau an meinen, sie drücken sich hart gegen mich, reiben über meine empfindlichen Brustwarzen. Ihre Zunge gleitet über meinen Hals, sie saugt kräftig an meinem Ohrläppchen und atmet mir stöhnend ins Ohr.

Ich zucke zusammen, als ihre Nägel schmerzhaft über meine Oberschenkel kratzen und seufze auf, als der Schmerz sich brennend durch meine Nervenbahnen arbeitet.

»Leg dich wieder auf die Tischplatte«, befiehlt Steve mir mit rauer Stimme keuchend.

Ich werfe ihm einen verspielten Blick zu, stütze meine Hände auf der Kante des Billardtisches ab und schiebe meinen Hintern langsam darauf. Die Frau löst sich von meinem Körper und stürzt sich sofort gierig wieder auf meine Brüste. Sie stöhnt laut auf, als sie ihre Hände um meine Brüste schließt. Ich habe selten eine solche Gier in den Augen einer Frau gesehen, wenn sie mich berührt hat. Aber diese hier kann kaum verbergen, wie sehr es sie nach meinem Körper hungert. Und das gefällt mir. Ich drück ihr meine Brüste entgegen, lege sie ihr regelrecht in die Handflächen. Sie knetet sie grob, leckt sich dabei über die geröteten feuchten Lippen.

»Hinlegen«, befiehlt Steve ungeduldig. Er tritt neben die Frau, seinen Schwanz in seiner Faust und reibt über die ganze Länge. Seine Augen funkeln vor Ungeduld, also unterbreche ich das Spiel mit der Frau und lege mich auf den Tisch.

»Und jetzt …«, Steve packt umfasst den Oberarm der Frau, »rauf mit dir. Setz dich mit deiner hübschen Pussy auf ihr Gesicht. Sie soll dich lecken, und ich werde euch zusehen und sie ficken.«

Die Frau klettert mit Steves Hilfe auf den Billardtisch. Auf allen Vieren schiebt sie sich über meinem Körper zu mir nach oben. Sie lässt sich Zeit, saugt an meinen Brustwarzen, küsst meinen Hals, leckt mit ihrer Zunge über meine Lippen und entlockt mir kleine Wellen der Lust. Dann setzt sie sich verkehrt herum auf mein Gesicht, beugt den Oberkörper ein Stück nach vorn und stützt sich mit beiden Händen neben meinem Körper ab. »Ich will zusehen, wenn er sich in dich stößt«, flüstert sie. Ihre Pussy schwebt nur Millimeter über meinen Lippen. Mit meinen Fingern öffne ich ihre Schamlippen, tupfe mit der Zungenspitze gegen ihre Klitoris und entlocke ihr einen überraschten Schrei.

Ihr Unterleib zuckt, dann drängt sich sich meinem Mund auffordernd entgegen. Ich beginne, an ihrer Klitoris zu lecken, an ihr zu saugen, klemme sie zwischen meinen Lippen ein und knabbere mit meinen Zähnen an ihr. Sie stöhnt, bewegt ihre Hüften und schreit laut auf.

Mir wird ganz heiß von den Geräuschen, die sie ausstößt, von ihrem Geschmack auf meiner Zunge. Mein Unterleib zieht sich immer stärker zusammen. Ich wimmere, hebe meine Hüften und hoffe, dass Steve versteht und endlich in mich eindringt. Mich von dieser schmerzhaften Lust, diesem drängenden Verlangen erlöst.

Steve packt meine Oberschenkel, er knurrt etwas, das ich nicht verstehe, ich fühle nur seine starken Finger, die sich in mein Fleisch drücken, die unendliche Lust und die spitze seines Schwanzes an meinem Eingang. Mit einem heftigen Stoß dringt er in mich ein. Ich schreie auf, spanne mich um ihn herum an, kralle meine Nägel in den Arsch der Frau über mir und wäre schon von dem Schmerz allein, fast gekommen, der meinen Unterleib durchflutet.

Steve hält ganz still in mir, wartet, bis ich mich um ihn herum entspanne, bevor er sich langsam zurückzieht und sich wieder in mich schiebt. Die Pussy über meinem Gesicht drückt sich auffordernd wieder auf meine Lippen. Ich umklammere ihre Arschbacken fester und dringe mit zwei Fingern der anderen Hand in sie ein. Ich krümme meine Finger in der Frau und reibe über ihren G-Punkt, während ich ihre Klitoris wieder mit meiner Zunge bearbeite. Ihre Hüften beginnen zu kreisen. Genau wie meine, die sich den kräftigen Stößen von Steve entgegen drängen. Hitze tobt durch meinen Körper, das Ziehen in meinem Unterleib wird immer stärker. Als würde sich ein Garnknäuel imer mehr und mehr zusammenziehen. Meine Finger stoßen schneller in die Frau, ich keuche auf, als Steve einen Finger auf meine Klitoris drückt, sie grob und schnell reibt und mich in dem Moment in einen verschlingenden Orgasmus treibt, in dem die fremde Pussy sich um meine Finger herum zusammenzieht und die Frau einen erleichterten Schrei ausstößt.

Sie sackt auf meiner Brust zusammen, während Steve meinem Körper weiterer Wellen abringt, bis ich zitternd erschlaffe, meine Beine zur Seite gleiten und ich um Atem ringe. Steve umklammert meine Hüften und beginnt, sich schneller und grober in mich zu stoßen. Er stößt tief in mich, erstarrt und kommt zuckend.

»Das nenn ich einen guten Fick«, stößt er schwer atmend hervor, zieht sich aus mir zurück und verpasst mir einen Schlag auf meinen zitternden Oberschenkel.

Die Frau rollt sich von mit herunter, sie atmet noch immer erschöpft, wirkt aber vollkommen zufrieden. Mit einem dankbaren Lächeln lässt sie sich neben mich sinken. Ich schließe die Augen und atme tief durch, versuche, wieder zu Kräften zu finden. Als ich die Augen wieder öffne, kann ich beobachten, wie ein Mann nach den Hüften der Frau greift, sie sich zurecht schiebt und in sie eindringt. Ich bleibe liegen und sehe den beiden erschöpft zu. Beobachte im Gesicht der Frau, wie sie die Augen vor Lust verdreht und höre ihrem keuchenden Atem zu, dem klatschenden Geräusch, das ihre Körper machen, wenn sie aufeinandertreffen.

Steves Partys sind jedesmal wie ein Marathonlauf, anstrengend, bringen jeden Muskel in dir zum brennen, bringen deinen Körper zum Glühen, rauben dir sämtliche Kraft. Und doch gehören sie zu den Höhepunkten in meinem Job.

7

Helldogs

8

Josh

Josh ist einer der merkwürdigsten Kunden, die ich habe. Er ist ein Einzelgänger. Jemand, der völlig zurückgezogen in einer großen Villa am Stadtrand lebt. Wenn er mich bestellt, dann bestellt er mich für ein ganzes Wochenende. Manchmal eine ganze Woche. Das sind dann ziemlich einsame Wochen, denn wenn Josh mich nicht gerade in sein Spielzimmer bestellt, dann verbringe ich den Rest der Zeit irgendwo in dem weitläufigen Haus, ohne dass ich Josh auch nur ein einziges Mal begegne. Ehrlich gesagt habe ich keine Ahnung, was dieser Mann tut, wenn er mir nicht gerade das Hirn rausfickt. Meine einzige Gesellschaft während dieser Zeit ist sein Butler Henry, ein älterer Herr, der nicht viel gesprächiger ist als sein Boss.

Aber eigentlich genieße ich diese Zeit bei Josh, denn es sind Tage, in denen ich im Luxus lebe, mich um nichts kümmern muss und trotzdem eine Menge Geld verdiene, selbst an den Tagen, an denen ich Josh gar nicht begegne.

Die Limousine, die mich abgeholt hat, hält vor der breiten Treppe, die zum Haupteingang führt. Henry kommt sofort die Treppen nach unten, öffnet die Tür der Limousine und hilft mir beim Aussteigen. Es ist nicht ganz einfach, sich mit dem engen, langen Meerjungfrauenkleid aus dem Wagen zu kämpfen, aber Josh hat darauf bestanden, dass ich es trage, wenn ich dieses Wochenende komme. Als ich mich umsehe, bemerke ich, dass ein Stück weiter mehrere Limousinen in einer Reihe stehen. Vom Haus erklingt leise Musik und in sämtlichen Fenstern brennt Licht.

»Ms. Lawson, sie sehen wundervoll aus«, begrüßt Henry mich mit einem Lächeln, das ich sein Geschäftslächeln nenne, denn es wirkt niemals echt. Er setzt es immer dann ein, wenn er glaubt, dass an dieser Stelle ein Lächeln passend wäre. Ich bin mir sicher, Henry weiß nicht einmal, was Gefühle sind.

»Henry«, sage ich und lächle zurück. »Wie immer sind Sie sehr charmant.«

Er nickt, während er sich meine Hand in die Armbeuge legt. »Wir haben heute Gesellschaft. Mr. Black gibt einen Empfang auf dem er seine Verlobung mit Ms. Holland ankündigen wird.«

Ich verharre mitten im Schritt und sehe Henry erstaunt an. »Seine Verlobung? Aber was mache ich dann hier?« In meinem Kopf spielen sich die merkwürdigsten, beängstigendsten Szenen ab. Josh, der mich nur eingeladen hat, um seine Gäste zu unterhalten. Josh, der seiner Verlobten erklärt, dass ich sein kleines Spielzeug bin. Josh, der von seiner völlig überforderten Verlobten verlangt, es mal mit einem Dreier zu versuchen …

»Ich kenne Mr. Blacks Pläne nicht«, antwortet Henry mit einem Geschäftslächeln. »Nun kommen Sie schon, er erwartet sie.«

Ich lasse mich von Henry weiterziehen und kämpfe gegen das etwas mulmige Gefühl in meinem Magen an. Ich habe ähnliche Situationen schon erlebt, weswegen ich sagen kann, dass das hier selten gut ausgeht. Die Ehefrauen, festen Freundinnen, Lebensgefährtinnen sind niemals besonders glücklich, wenn sie erfahren, dass ihre Traummänner sie mit einem Callgirl betrügen. Weil das bedeutet, dass sie ihren Männern nicht ausreichen. Dass sie ihnen nicht geben können, was sie brauchen. Meist enden diese Szenen in Beleidigungen, die in meine Richtung abgefeuert werden und die dafür sorgen, dass ich mich tagelang wie Schmutz fühle. Dabei gibt es keinen Grund für Eifersucht, denn es gibt keine Gefühle bei dem, was ein Kunde und ich miteinander tun. Wir tun es und danach denken wir nicht mehr darüber nach.

Josh führt mich die breite Treppe zum Haus hoch. Mit jeder Stufe, die wir nehmen, wird die Musik etwas lauter und ich höre Stimmen, die durcheinanderreden. Der Bodyguard an der Tür tritt zur Seite, als Henry ihn anfunkelt und ihn mit harschen Worten erklärt, wer er ist und das ich ein persönlicher Gast seines Herren bin.

Henry schlägt mit mir nicht die Richtung ein, aus der das Gelächter und die Musik drängt, sondern führt mich die breite Freitreppe nach oben, auf der ein dunkelroter Läufer jede einzelne Stufe umschmeichelt, von dem ich weiß, dass er sich weich wie samt unter meinen nackten Füßen anfühlt.

»Er wartet in seinem Zimmer auf Sie«, setzt Henry mich in Kenntnis, klopft an die Tür und verlässt mich mit einem Geschäftslächeln.

Ich starre nervös auf die Doppelflügelige Tür, von der ich weiß, dass sich hinter ihr ein breites Bett, ein Sofa und sein Ankleidezimmer befinden. Ich hoffe sehr, dass die Verlobte sich nicht hinter dieser Tür befindet.

Die Tür öffnet sich und als mein Blick auf die fast schwarzen Augen von Josh fallen, verkrampft sich mein Magen etwas. Er trägt einen Smoking. Ich sehe ihn zum ersten Mal nicht nur in Jeans und Shirt oder nackt. Seine Augen gleiten über mein Kleid, das weit ausgeschnitten ist. Er wirkt müde, geradezu erschöpft. Seine Hand legt sich um meine Taille, dann zieht er mich in den Raum, von dem ich mich jedes Mal, wenn ich ihn betrete, frage, mit wie vielen Frauen er hier seine Zeit verbringt. Manchmal erwische ich mich dabei, mir zu wünschen, ich wäre die einzige, die dieses Zimmer je betreten hat.

Josh zieht mich gegen seinen Körper und schließt die Tür hinter mir, dreht den Schlüssel im Schloss herum und drückt mich grob gegen das Holz. Ich werfe einen Blick über seine Schulter. Wir sind allein im Raum. Der erste Gedanke, der mir durch den Kopf schießt, ist, ihn nach seiner Verlobung zu fragen. Aber solche Dinge gehen mich nichts an. Das ist eine der wichtigsten Regeln in meinem Beruf, dass mich das Privatleben meiner Kunden nichts angeht. Offensichtlich hat er mich kommen lassen, damit er mich vögeln kann, bevor er offiziell verlobt ist.

Er presst mich mit seinem Körper gegen die Tür, fixiert meine Hände mit einer Hand über meinem Kopf und drückt seine Lippen auf meine nackte Schulter. Seine freie Hand gleitet an meiner Seite nach unten, schiebt sich meinen Oberschenkel herunter und dann unter den Schlitz, um meinen nackten Hintern zu kneten. Ich seufze leise und schiebe ihm meine Hüfte entgegen. Mein Puls rast, als ich seinen heißen Atem an meiner Wange spüre.

Er löst sich von mir, betrachtet einen Moment mein Gesicht, dann schiebt er eine Hand in meinen Nacken und zieht mich an seine Lippen. Er küsst mich hart und verzweifelt, saugt an meiner Unterlippe und schiebt grob seine Zunge in meinen Mund. Ich spüre, wie meine Beine zittern und Hitze durch meinen Körper peitscht. Ich dränge mich an ihn und versuche, nicht an die Frau zu denken, die er heiraten will und die jetzt vielleicht direkt unter unseren Füßen steht und nach ihm sucht. Der Gedanke erfüllt mich zugleich mit Erregung und mit Trauer.

Josh löst sich von mir und geht ein paar Schritte zurück. »Zieh dich aus, ich will dich sofort«, sagt er mit deutlicher Erregung in der Stimme.

»Wird man dich nicht vermissen?«, frage ich und kann nicht umhin, dass diese Frage eifersüchtiger klingt als sie sollte.

Er sieht mich an, knöpft seine Hose auf und lässt sie herunterrutschen. Er zieht eine Augenbraue fragend hoch und ich weiß, dass ich zu weit gegangen bin. Weil es mich nichts angeht. Er bezahlt mich nicht dafür, Fragen zu stellen oder ihm ein schlechtes Gewissen einzureden. Aber ich bekomme diese Frau einfach nicht aus dem Kopf. Liegt es daran, dass er mit mir hier oben ist, während sie dort unten ist und nichts von dem hier ahnt?

»Muss ich dich erst zwingen, dieses Kleid auszuziehen«, fragt er, reißt sich die Jacke und sein Hemd von Körper und tritt dann auf mich zu. Sein Blick ist ernst, fast schon bedrohlich. Das ist die Seite an Josh, die mich so fasziniert. Geheimnisvoll und arrogant. Obwohl ich schon zwei Wochenenden und eine ganze Woche hier war, weiß ich so gut wie nichts über ihn. Er lässt sich nicht in die Karten schauen.

Ich schüttle den Kopf und streife die Träger des Kleids von meinen Schultern, dann wende ich ihm den Rücken zu, damit er den Reißverschluss öffnen kann.

Seine Finger gleiten langsam über meinen Rücken, öffnen den Reißverschluss nur Zentimeter für Zentimeter, dann lässt er das Kleid einfach von meinem Körper rutschen. Er dreht mich zu sich um und in seinem Gesicht leuchtet die Gier auf, als er meinen nackten Körper betrachtet. Er schiebt mich rückwärts gegen den Pfosten seines Himmelbetts, drückt meine Arme nach oben und fesselt sie mit dem Seil, das dort in einem Ring befestigt ist. Dann stellt er sich so nah vor mich, dass sein Schwanz sich gegen meinen Bauch drückt. Seine Lippen streichen über meine Wange, berühren meinen Mundwinkel. Er knabbert an meiner Halsbeuge und beißt mich dann grob in den Hals. Ich stöhne auf und verspanne mich für einen Atemzug, bi er mit seiner Zunge über die schmerzende Stelle streicht und das Brennen vertreibt.

Mit meinen Fingern umklammere ich das Seil, das meine Hände über meinem Kopf fixiert. Der Pfosten in meinem Rücken drückt sich zwischen meine Arschbacken, was ein irres sexy Gefühl in mir auslöst. Josh reibt seinen Schwanz über meinen Bauch und ich erschauere, als er eine meiner Brustwarzen zwischen seine Finger nimmt und sie zwirbelt. Ein Blitz schießt direkt durch meinen Körper in meinen Unterleib und explodiert in meiner Klit.

»Sag meinen Namen«, befiehlt er mir und sieht mir dabei heftig atmend in die Augen. »Ich will sehen, wie deine Lippen meinen Namen formen.«

Ich sehe ihn an, lecke über meine von seinen Bissen geschwollenen Lippen. »Josh«, keuche ich.

Er lächelt, greift um mich herum und zeigt mir ein schwarzes Tuch. Freudig erregt schließe ich die Augen und nicke. Josh spielt gerne mit meinem Körper, bevor er mich fickt. Er verbindet mir mit dem Seidentuch die Augen. Ich lausche in die Stille des Raums und höre seinen Atem direkt vor mir. Von unten höre ich Stimmen, Musik und Gelächter. Jemand kichert draußen vor dem Gang. Und ich höre meinen eigenen erregten Atem.

Dann läuft eine kalte Flüssigkeit zwischen meinen Brüsten herunter und ich nehme den fruchtigen Duft von Schampus wahr, kurz bevor Joshs Lippen meine berühren und mein Mund mit Schampus geflutet wird. Ich schlucken und dränge mich dem Kuss entgegen. Joshs rauer, harter Körper reibt sich an meinem und ich bin mir sicher, jede Erhebung seiner gut ausgeprägten Brustmuskel zu spüren. Dann ist die Hitze seiner Haut weg und ich fühle einen Kälteschauer auf einer meiner Brustwarzen, als Josh sei zuerst mit einem Eiswürfel umrundet und dann daraufbläst. Mit stockt der Atem, als das Eis Kreise um meinen Bauchnabel zieht.

»Josh«, stöhne ich auf, als er den Eiswürfel ohne Vorwarnung zwischen meine Schamlippen drückt und das eisige Gefühl auf meine erregte Hitze trifft.

Er zupft am einer meiner Brustwarzen. »War das eine Beschwerde?«, will er wissen und schiebt den Eiswürfel noch einmal zwischen meine Schamlippen, drückt ihn fest auf meine Klitoris und lässt mich aufwimmern. Sein Mund wandert über meinen Körper und haucht warmen Atem dorthin, wo vorher das Eis war. Ich erschauere zitternd und kämpfe gegen die Schwäche in meinen Beinen an.

Josh legt eine Hand auf meinen Hintern und drückt seine Fingerspitzen grob in mein Fleisch. Ich stöhne auf und verfluche das Verlangen, das durch meine Venen pulst und mit jeder seiner Berührungen anwächst. Ich sehne mich nach seinen Berührungen, obwohl ich weiß, dass diese Sehnsucht gefährlich ist. Aber seine Haut an meiner zu fühlen, lässt mich von Dingen träumen, von denen ich nicht träumen darf.

Er öffnet meine Schenkel weiter und stößt einen Finger in mich. »Sagst du mir deinen Namen?«, flüstert er mir ins Ohr.

Ich stöhne zitternd, als sein Finger sich in mir zu bewegen beginnt. »Du weißt, dass ich das nicht tun kann«, sage ich leise. Keiner meiner Kunden kennt meinen wahren Namen. Das dient meiner Sicherheit, meiner Anonymität … einfach allem.

Sein Daumen drückt gegen meine Klitoris und reibt sie grob und ich sacke zusammen vor Lust, aber Josh hält mich fest und und drückt mich mit einer Hand grob gegen den Pfosten in meinem Rücken. Er schiebt einen Oberschenkel zwischen meine Schenkel, um zu verhindern, dass ich noch einmal einknicke.

»Das ist unser letztes Mal«, sagt er dunkel, dann küsst er meinen Hals. Seine Zunge malt feucht über meine Haut. Er saugt an mir. Plötzlich durchzuckt Schmerz mich, als er in meine Brustwarze beißt. »Das ist unser letztes Mal, ich will deinen Namen flüstern, wenn ich in dir abspritze.«

Ich schlucke, bei der Vorstellung, dass er in mir kommt, dass ich seinen Schwanz in mir spüren darf. Zwischen meinen Schenkeln klopft es heftig. Ich rutsche ungeduldig auf seinem Oberschenkel herum, während sein Finger in mir mich reißt und sein Daumen um meine pulsierende Klit kreist.

»Josh, bitte«, wimmere ich und versuche, die Worte zu verdrängen. Die Bedeutung dessen, was er gesagt hat. Das letzte Mal. Es fühlt sich dumpf an in meiner Brust.

Er zwängt meine Beine auseinander und drängt sich dazwischen. »Sag ihn«, befiehlt er, hebt mich an und ich schlinge meine Schenkel um seinen Körper. Sein Schwanz reibt über meine Schamlippen und entfacht Hitze in meinem Unterleib. Ich jammere frustriert auf, als er sich wieder entfernt. »Wie heißt du?«

»Bitte«, wimmere ich. »Was tut mein Name noch zur Sache?«

Er beißt in meine Brustwarze, dann saugt er fest daran und ich zergehe vor Lust.

»Nichts, ich will nur wissen, wie er klingt, wenn ich ihn stöhne.«

Das will ich auch wissen, aber das Risiko ist zu groß. Gerade bei Josh ist es zu groß. Was wir hier tun ist schon lange viel zu gefährlich für mich. Aber die Versuchung ihn meinen Namen sagen zu hören ist groß, lässt Hitze durch meine Venen fließen. Und dass es verboten ist, fühlt sich noch besser an.

»Olivia«, flüstere ich heiser.

»Olivia«, sagt er und reibt sein glattes Kinn an der empfindlichen Haut meines Schlüsselbeins. »Du fühlst dich wunderbar auf meinen Lippen an.«

Seine Finger umklammern grob meinen Hintern und dann stößt er sich tief in mich. So brutal, dass ich aufschreie und meine Finger sich noch fester um das Seil winden. »Josh«, keuche ich auf.

Er hält ganz still in mir, dehnt mich um sich herum, füllt mich bis an meine Grenzen aus. Ich wimmere leise und bewege sanft meinen Unterleib, um ihn dazu zu bringen, sich zu bewegen.

»Olivia«, flüstert er wieder, dann zieht er sich aus mir zurück. »Deine süße enge Muschi wird mir fehlen.« Er schiebt sich langsam wieder in mich. »Ich möchte, dass du schreist, wenn du kommst. Nimm dich nicht zurück.« Er beginnt sich in mir zu bewegen und jeder Stoß setzt vibrierende Energie in mir frei, lässt den süßen Schmerz sich immer weiter zusammenziehen.

»Warum?«

»Weil ich nicht will, dass du dich zurückhältst. Ich will dieses letzte Mal genießen. Es gibt nur dich und mich.« Er beginnt sich schneller zu bewegen. Sein Atem wird lauter und dunkler, seine Stöße grober und unregelmäßiger. In meinem Rücken drückt schmerzhaft der Pfosten, gegen den er mich mit jeden Stoß drückt. Die Hitze zwischen meinen Schenkeln wird drängender, die Sehnsucht nach Erlösung immer größer. Ich stöhne laut auf, versuche seinen groben Stößen standzuhalten, mit denen er die Erregung in mir immer weiter und weiter treibt, bis ich so heftig komme, dass ich laut aufschreie und mich in Wellen um ihn herum zusammenziehe.

»Oh Olivia, süße Olivia«, keucht Josh, als ich um ihn herum zucke. Josh erstarrt zwischen meinen Schenkeln, vergräbt sein Gesicht an meinem Nacken und flüstert meinen Namen. »Olivia.« Seine Zunge leckt über meine Haut, er hält mich noch immer ganz fest, während in mir dieser merkwürdige dumpfe Schmerz pocht, der sich mit meinem abklingenden Orgasmus vermischt.

Josh setzt mich ab und löst meine Fesseln, ich nehme das Tuch von meinen Augen. Er steht mit dem Rücken zu mir und zieht sich schweigend an. So wie immer, wenn er mit mir fertig ist. Er wird gleich das Zimmer verlassen und Henry wird unten mit dem Geld auf mich warten und dann werde ich das Haus verlassen. Dieses Mal für immer. Und dieses Wissen fühlt sich komisch an. Erdrückend. Aber ich weiß auch, dass es gut so ist, dass ich ihn nie wiedersehen werde.

9

Just me

Mehr von Amy gibt es 2017

Olivia Lawson kennt die Regeln ihres Jobs. Ein Callgirl verliebt sich niemals in einen Kunden. Doch Joshua Black ist ein Mann, dem man schwer widerstehen kann. Wenn ihm danach ist, bestellt er Amy gleich für mehrere Tage auf sein Anwesen. Mit ihm allein in dem großen Haus, verfällt Amy bald dem zurückgezogen lebenden Mann. Obwohl Amy versucht, sich von ihm fernzuhalten, zieht er sie immer tiefer in seinen dunklen Bann. Als Amy erkennt, was mit ihr geschieht, ist es zu spät. Doch da beendet Josh ihre Treffen selbst. Ein letztes Mal noch, dann wird er heiraten.

Amys Abenteuer als Callgirl gibt es in unregelmäßigen Abständen auf ihrem Blog.

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